Вы все тут дураки и не моетесь, один я непонятый в белом пальто стою красивый.
Уроки литературы в моей школе особым разнообразием не отличались - все, все были гениальными и великими поэтами и про заек писателями. Ну, кто не гениальный, тот гениальнейший, вариантов немного. Бунин, наверное, был гениальнейшим и великим одновременно. Возможно и нет, я не помню уже, но не удивлюсь. Вообще, вот на следующий хеллоуин я выберу себе костюм Бунина. Чего проще: берешь портрет Толстого, пришпиливаешь к нему Пушкина и садишься в центре комнаты, время от времени выдавая в пустоту: "скучно и ненужно, правда, мальчики?". Три солнца русской литературы, блин. Вот это самомнение у человека, вот это я понимаю.
И, главное, вообще непонятно, как он при жизни своей на нобелевскую премию написать умудрился. Всё ему лень, да не работается, да настроеня нет, а сегодня, вообще, напился вина и кровил. А потом у нас, значит, революция, эмиграция, гроб, гроб, кладбище, жена, любовница, откуда что берется, а? Удивительная вещь, в общем, эти ваши дневники пейсателей. Не надо их читать. А то живешь себе с мыслью, что вот великий гений (или величайший? ну да не суть), премию дали, столько пережил, а на деле, ну говно-говном же человек. Фу таким быть.
18 понравилось
