Мы живем неправильно

Про Ксению Букшу я узнала еще в университете на спецкурсе "Женская проза". Рассказ преподавателя исчерпывался лишь на фантастико-революционной повести "Алёнка-партизанка", поскольку центральной героиней произведения была женщина. Повесть меня заинтересовала, но прочитать я её так и не сподобилась. Блуждая между полками книжного магазина, в котором я работаю, я наткнулась на другую книгу Ксении Букши "Мы живём неправильно" и не удержалась, чтобы познакомиться с ней.

"Мы живём неправильно" - это сборник, состоящий из рассказов и одной повести.

«Третьеклассница» - самый первый и самый запоминающийся рассказ в сборнике. Про милую девочку, которая хулиганит, проказничает и вообще ведёт себя всякими подобными взрослыми словами, что у них, у этих взрослых, от неё голова болит. А она ведь просто видит повсюду счастье и хочет этим счастьем с другими поделиться. Будь то маленькие бенгальские огоньки-звездочки или украденные в школьной столовке апельсины. «Последняя пятница лета» - очень меланхоличный рассказ, в стиле «харукимураками». Про семью: про маму, про папу, про дочку. И про то, что папе приходится зарабатывать им всем на жизнь, и папы дома практически не бывает. А его хороший друг, у которого есть только собака, по выходным возит его жену и его дочку к себе на дачу. Каждые выходные. Всё лето. Никто ни о какой любви не говорит, но во взгляде Серого понимаешь, что хотел бы он возить жену (друга) и дочку (друга) на дачу всегда, постоянно, вечно.

А вообще рассказы Букши они не рассказы, они зарисовки. Нет там развития сюжета, есть лишь картинка, которая показывается тебе на мгновение и тут же исчезает – заканчивается рассказ. Так что не читайте рассказы Букши, если вы хотите читать именно рассказы. Или, наоборот, прочитайте, чтобы понять, как это, когда мы живём неправильно и рассказы тоже живут неправильно. А я ещё о повести поговорю.

Повесть «Все оттенки серого» очень серая, неприглядная повесть, но интересная, сносящая крышу и приводящая в когнитивный диссонанс и в дисгармонический дисбаланс (ну что-то вроде того). Эта повесть про то, как строить дома сверху вниз из яиц, алюминия, букв и прочего нереализованного до сих пор материала. А ещё она про то, как во всём этом, сходящем с ума мире, в котором дом строят из дерьма (дом! – это же одна из трёх вещей, которые должен настоящий мужчина сделать, а настоящая женщина должна в этот настоящий дом принести настоящий уют!), не потерять себя – видеть по-прежнему серые, настоящие, черно-белые сны, в которых ты тот, кто ты есть на самом деле, а не тот, кем притворяешься в жизни. Так вот. Не стройте дома из дерьма, люди. Работайте на совесть. Будьте самими собой. И просто будьте. Как-то так. Но мне эта повесть почему-то понравилась, хотя и отвратительная местами, т.е. отвращает она очень, неприятные ощущения приносит. Подумать только, дома строить не с земли, а с неба. И они в воздухе вертятся, как кубы. А как в этом доме жить?