Гуманный выстрел в голову

– Сотни лиг чистых чернозёмов. Восемь замков. Десятки тысяч крестьян. Положение при дворе. Подумай, от чего ты отказываешься… – Он старый. – Скажи спасибо, что не хромой и не юродивый! Ты порченная, тебя теперь не каждый конюх возьмёт. – Ох, матушка, снова вы… Кто там знает, что я порченная? – Да все знают! – Я вас умоляю. Назначим свадьбу на мои лунные дни, и все дела. Вы будто маленькая, что я, учить вас должна? – Так ты согласна? – Ах! Матушка. Восемь замков. Вы просто не оставляете мне выбора.

Мат-Вей поднимался вверх по стволами и ветвям технополипов. Нормальными кишкопроводами пользоваться не стоило. И вовсе не из-за нехватки денег — у него было вделано три кредитных чипа в кости черепа — а просто, чтобы сразу не попасться к дебаггерам на закуску. На третьем ярусе его чуть не убил голод. Так и должно быть после ускоренной сборки, когда каждая техноклетка истощена многократными делениями. А ярус еще тот. Бомжатники, рыночки, где перепродают краденое и снова крадут, где одичавшие техи не имеют никакого понятия о гигиене и антивирусниках. Там Мат-Вей и подхватил «червя».