L'égoïste romantique

Книгу, пожалуй, можно сравнить с умело разрисованным зеркалом в витрине модного магазина. Издалека (с другой стороны улицы или, как в нашем случае, из другой страны) и крайне трудно понять, что реальное отражение, а что часть фантазии художника. В этом-то и заключается главная прелесть жанра, озаглавленного ФБ "автофикшн", потому что другие прелести невооруженным глазом, признаться, слабо различимы. Но можно выделить и ещё несколько.
К примеру, эту книгу вполне можно рассматривать, как справочник злачных мест Франции в частности и мира в целом. Так как если выписывать все адреса, любезно предоставленные мсье Бегбедером, то получится неплохая записная книжка. Правда к середине книги создается стойкое впечатление, что, пока ты спал, по всему миру резко открылись десятки (сотни) свингер-клубов, вся жизнь городов перекочевала в них и явно проходит мимо тебя. (Что, возможно, к лучшему...)
С другой стороны, книгу можно держать дома, как очередной мини-словарь общечеловеческих терминов. Текст пестрит цитатами и размышлениями автора на тему "вечного", то и дело начинающимися со слов: "любовь - это...", "удовольствие - это..", "тоска - это.." и т.д. Этакий Ожигов для клубной молодежи)
Язык весьма своеобразный, темы для некоторых неприятны и местами даже оскорбительны. Но, несмотря на это, иногда от того, как автор выражает свои мысли получаешь искреннее удовольствие. Лично я для себя сделала несколько закладок, где-то между описаниями оргий и клубов, нашла то, от чего не подташнивает.
Из особо любимого:

Вести дневник - это значит постановить, что жизнь твоя страшно увлекательна. Всё, что со мной происходит, касается всего мира.

Самоирония и большой привет от мсье всему блогерствующему поколению (мне в том числе).
В целом, в "Романтическом эгоисте", как и в любой даже минимально стоящей книге, есть от чего оттолкнуться. Как говорят, кто ищет...

На мой взгляд, ругать книги можно сколько влезет по наше и без того простуженное горло, чем я, собственно и занимаюсь в свободое от прочей деятельности время.
Конечно, личности столь растиражированной как Фредерик Бегбедер верить как-то не особо хочется, да и читать его книги - кажется абсурдом. Но, как известно, когда кажется, необходимо сиюминутно креститься: желательно стопицот раз и с естественным остервенением.
Так уж вышло, что знакомство моё с французским скандалистом началось с белого томика с банальным, надо признать, названием – «Романтический эгоист». Ну, что поделать, так себе название, на троечку с плюсом. На троечку с плюсом пока не пролистаешь первые пару страниц.
Следует, вероятно, сказать для начала о том, что Бегбедер невыносимо порой афористичен в своём ежедневном описании обыденности. Что ни страница, то улыбка, что ни день – то очередной экзистенциональный ужас. А дело вот в чем. Сюжета как такового нет, нет общей мысли (в современной литературе – непременно мысли пафосной до тупой боли в зубах), нет точно определенной цели. Зато есть:
а) безумно заезженная форма дневника с заголовками а-ля «Понедельник», «Вторник» и далее без сюрпризов;
б) много-много имен французских светских недольвов и недольвиц и, как следствие, невероятное количество сносок на каждой практически странице
в) вот не знаю, к чему бы такому заумному ещё придраться, но для общего счета нехай будет.
НО. Форма дневника при грамотном составлении читается элементарно просто и легко, сноски при ненадобности Вам знать, кто такой Филипп Фатьен, успешно опускаются ко всему привыкшим глазом. И вот тогда вроде внутренний зверек требует ещё чего-нибудь придраться, но, дабы не высасывать из пальца, говорю сразу – по мне, так не к чему.
«Кто я? Некоторые утверждают, что меня зовут Оскар Дюфрен; прочие полагают, что мое настоящее имя – Фредерик Бегбедер. Иногда я сам теряюсь. Просто я считаю, что Фредерик Бегбедер не прочь бы стать Оскаром Дюфреном, да кишка тонка». Ну, вот такое вот авторское alter-ego, о чем и разумно предупреждала обложка, которой мы давно уже отвыкли верить. Живет это alter-ego значит, поживает, влюбляется, напивается, забывается и непременно, просто непременно страдает. По неразделенной Любови, современным тенденциям литературы и прочим приятным мелочам. Какая, впрочем, разница, по чему именно страдать? Это книга – ещё одно доказательство в пользу того, что живо пишется нам только в состоянии душевноедческих переживаний. И обязательно с самобичеванием. И непременно с долей иронии по отношению ко всем вместе взятым и, в первую очередь, к себе.
Это, конечно, странно, когда хочешь представить что-то к чтению людей, посоветовать и рассказать, а получается очернить всеми возможными угольками критичной натуры выбирания из космоса полуязвительных строк. Так вот, несмотря на все вышесказанное: хорошая книга, да простите меня за употребление столь «богатого» образностью определения. Достаточно сказать о том, что выбирая цитаты к посту я чуть было не перепечатала полкниги. Перфекционизм, знаете ли, плюс к тому – желание поделиться. Гремучая смесяра, уже заметила за собой.

Книга, которая заставила изменить моё мнение о её авторе. Мне не очень импонировало мнение Бегбедера о любви, изменах, но в конце этой книги он о любви писал совершенно по-другому: без цинизма, проще говоря как влюблённый. Он даже сказал, что любовь преображает человека. Наверное, именно в конце я поняла, что эта книга одна из лучших у Бегбедера. В этой книги он не такой как в предыдущих и это не может не радовать. И, конечно же, очень большое количество непревзойдённых цитат, чего стоит только "Доброй ночи, подлунный мир".