Вольный проезд

"Страсть игры оказалась во мне сильней страсти в любви"

Проза поэта - это всегда больше, чем просто проза) Это новые словоформы (слово-формулы), это яркие-образы-метафоры, это особый ритм речи, в которых пережитое становится романсом, неуловимой и трогательной мелодией...

"Но и раскаяния не было. Было - одиночество с тайной. То же одиночество все с той же тайной"

Лирическая героиня Марины Цветаевой вспоминает детство - со всеми его радостями, открытиями, порой печальными, ведь сказка не вечна - и переносится сама и переносит читателей в тот, полузабытый, ушедший, уютный мир, в котором было возможно все - и даже увидеть настоящего чертенка) Это царство детских забав (и совсем, к слову, не детских - карты, например:), это первые уроки взросления, это яркая мозаика из впечатлений тех лет...Это своеобразное предупреждение себе, взрослой...

"Вот видишь, никогда нельзя привязываться к тем вещам, которые могут лопнуть"

"Это ты разбивал каждую мою счастливую любовь, разъедая ее оценкой и добивая гордыней, ибо ты решил меня поэтессой, а не любимой женщиной..."

Отматывая пленку времени назад, возвращаясь мысленно в те годы, мы многое переосмысливаем уже на новый лад: и, оказывается, не все так плохо было, и даже в плохом было что-то хорошее (вот и здесь, рассказывая даже о болезни, героиня вспоминает чертика в бутылке, подарок матери, матери деваться было некуда - Муся сама попросила. Хотя родительница и предлагала купить книжек - но не вдохновляли они будущую поэтессу...)

Местами забавно, местами трогательно, и как же красиво все это написано!...Взрослая зрелая женщина, в лице маленькой 10-летней девочки, рассуждающая о любви...

"В этом вся ложь любовного рассказа. Любовь неизменно второе лицо, растворяющее даже первое. Он есть объективизация любимого, то, чего нет. Ибо никакого Он мы никогда не любим и не любили бы; только ты, - восклицательный вздох!" (Чувствуете: у Марины Цветаевой даже вздох - восклицательный, ну вот как можно не влюбиться в ее прозу...)

Данная книга - это сборник из автобиографической прозы и дневниковых записей М. Цветаевой , составленный издательством по им одним известному принципу. По прочтении его приходится признать, что любить поэзию автора и читать прозу, вышедшею из-под её пера для меня оказались совершенно разные вещи.

Когда берешь в руки автобиографическую прозу в первую очередь хочешь узнать не столько подробности личной жизни известного человека, сколько скорее всего взгляды человека на многое в этом мире через призму личной истории. Ну и конечно, хорошо, если они будут дополнены какими-то временными маркерами, позволяющими тебе почерпнуть что-то о том времени, в котором жил и творил человек. Опять-же интересен его собственный взгляд на происходящее вокруг, ведь каждый в этом случае индивидуален.

Тут основной проблемой во время чтения становится как принцип составления сборника или его отсутствия в целом, потому что по сути он представляет собой некий хаотичный и бессистемный набор из жизненных зарисовок поэтессы, так и её манера письма, к которой чрезвычайно сложно приспособиться, а со временем это даже начинает угнетать .

Вроде в целом, интересно, но главы, составляющие книгу, рассказывают то о детстве, то о начале революции, то уже более позднее время. От этого постоянно приходится перестраиваться и мысленно приноравливаться к тексту, хотя порой вообще сложно уловить о чём тут собственно речь, когда автора буквально заносит в какие-то поэтические дебри. Ощущения, ощущения, ощущения, много воды...

Проза периодически перемежается стихотворными строчками, видимо, поэты и думают порой ими, такое складывается ощущение в ходе чтения. И вроде это красиво, но как-то вносит сумятицу и некий сумбур в итак достаточно рваный и неровный текст: местами очень интересный, местами скучный до зубовного скрежета...

Рекомендовать могу только истинным любителям и почитателям таланта.

Зачем, казалось бы, Цветаева написала эту хрень собачью, короткий рассказ "Жених". Вообще снизошла до прозы. Ничем не примечательное жизненное событие, да еще в основном касающееся не ее царственной особы, а ейной сестры - ан нет, гложет чем-то и берется Цветаева за перо. Задел чем-то мальчик - хитрецой, пониманием чего-то глубинного - оценил и ее, усмехнулся про себя, оказал знаки внимания, обманул и забыл. А Цветаева изнывает, исходит желчью и скулит - это как всегда. Дальше же мальчика ждет доля мещанская, жизнь стандартная, а великую поэтессу ждут долгие и неспокойные мысли о чужом вмешательстве в ее расчудесную жизнь.

Ну, сообщила она еще раз с помощью рассказа "Жених", что она владычица морская, а кругом одни жалкие пресмыкающиеся - так это и так все знают. Что мужики к ее тонкой душе в очередь выстраивались - и это общеизвестно. И стихов ее читать для этого не нужно, и биографий жевать, и фильмов смотреть не обязательно. Если в чем-то Цветаева, как там бишь ее зовут, и виновата, то только в том, что не встретила на своем жизненном пути ни одного нормального человека. Одни зрители попадались,заходили в ее шапито часок скоротать. До сих пор заходят - кто перед тем, как колес наглотаться, кто после ссоры с мужем, а кому и шоколадки не додали. Отсутствие реальных людей, способных оценить, вполне поправимо - коли нет, то роди их сама. А вот мыла я бы ей не дал. Ни к чему добро переводить.