Москва-Петушки (аудиокнига MP3)

Послевоенная алкопроза с философией и жонглированием стилями уже напрямую ассоциируется с 70-80ми, временем застоя и парадоксальным довольством населения.

Венечка едущий в Петушки, как герой Кафки, который не дойдет до своего замка, очень ярко показывает надрез души русского темного интеллигента, который настолько много знает, что не видит откровения перед носом.

В духе подобной прозы автор явно выворачивает себя на страницы и пытается таким образов импрессионистскими мазками нанести эмоции, опыт и интеллект и создать явный "Корабль дураков" Босха.

Не люблю досужие мысли по поводу того, что думал автор. С одной стороны, если судить о нем из Википедии и из самой книги, то он слабовольный алкаш с явно академическими корнями, который потерялся в жизни и в алкогольном порыве пытается найти логос в чем угодно, лишь бы найти, что в целом в книге и иллюстрируется, с другой стороны это поэма и сам автор явно претендует на высокую прозу, поэтому он здесь скорее где-то между.

С литературной точки зрения книжка занятная, явное умение писать и малая форма играют на пользу, а постмодерн довольно неплохо вплетен в общую канву, однако сам текст где-то посередине между легкой сатирой и глубоким размышлением.

В целом текст заслуживает внимания. Это ни в коем случае не шедевр, но довольно интересное импрессионистское произведение, которое довольно ярко передает духовный порыв.

Трудно оценивать эту книжечку.
Путешествие Венечки от Москвы до Петушков это чистой воды атмосферный, юмористический алко-трип времён 1960-1970 в СССР.
Да, вы встретите много увлекательных заметок о политической обстановке 1969.
Да, вы встретите отсылки к библии. Почувствуете безысходность и поиск спасения в алкоголе.
На мой взгляд воспринимать эту книжечку стоит только с юмором и как сарказм на крупную страту
общества в СССР.
Было бы смешно если не было бы так грустно.
Читается это произведение легко, оно небольшое около 200 стр.
Для чтения в электричке идеально.

Странный текст, грубый и неприятный, вызывающий тошноту. Бессвязный поток мысли человека, не бывающего трезвым. Рассуждения обо всём, что связано с алкоголем и мерзостью человеческой, нецензурщина, слабые намёки на сюжет, помесь туманных воспоминаний и галлюцинаций. Чистый алкотрип. Ужас, правда?

Но это поэзия. Самая настоящая поэма в прозе, жанр вовсе не шутка. У текста отчётливо есть свой завораживающий ритм, он полон неожиданных метафор, библейских аллюзий, отсылок к истории и искусству. Неожиданная мелодичность, рефрены, смены темпа. И даже испытываемая при чтении тошнота становится частью чего-то омерзительно прекрасного. Парадокс.

В этом варианте после поэмы имеется несколько тонн комментариев к каждому чиху - это уже сильно на любителя. Я безумно люблю книги о книгах, но обнадёживающее предисловие комментатора предваряет лишь разрозненные справочные материалы на тему упомянутых реалий. В принципе, хорошо иметь на случай прояснения отдельных вопросов, но штудировать от корки до корки точно не станешь.

После прочтения приходит любимый момент оглушённости книгой. Бесконечные мгновения до возвращения в реальность. В реальность ли? После "Москвы-Петушков" (а в идеале, ещё и пелевинского эссе на тему) снова становится сложно воспринимать окружающий мир как что-то устойчивое. Куда ближе образ вагона электрички, в котором ты изо всех сил пытаешься добраться до мифических Петушков, раз за разом уходя на новый виток спирали. Хорошо если не круг. Хорошо если виток восходящий. Хорошо если есть система координат, в которой можно это определить.

Получила ли я напоминание о цикличности существования и необходимости движения вперёд вопреки? Однозначно.

Вспомнила ли, что меня уже убили, что в старое глупое сознание больше нет хода? О да.

Получила ли прозрение, изменившее жизнь? Нет, конечно.

Жалею ли о прочтении? Ни капельки.

СССР, 1969 год, автору 31, и он пишет "постмодернистскую поэму в прозе" (в вики так написано) Москва - Петушки (:
Венедикт едет на электричке в Подмосковье, а по пути с ним происходят всякие приключения. Этакий роад-трип получается. Почти как "Страх и ненависть в Лас-Вегасе", только психодела, дичи и экзистенциальной тоски в разы больше. А из наркотиков лишь этанол во всех возможных формах и смесях.

Вначале было интересно: форма, подача, легкость, интересные рассуждения. После середины всё это начало утомлять, Венечка стал казаться малодушным алкоголиком и несчастным человеком, не нашедшим себя в жизни, воспевшим деградацию и пропагандирующим алкоголь.

Его клоунада не смешна, его горе не разделяешь.

Тоска, боль и беспросветное одиночество! Каждая остановка, как новая глава. Что-то принимается, что-то нет... Но мы не можем повлиять на скорость поезда, можем только принять его движение. Мучительно долгое ожидание прибытия.

Меняется настроение, темы разговоров уводят неведомо куда... И вот это уже не просто время в дороге, это медленное погружение в судьбу обычного человека, в его нескончаемую непотопляемую в вине боль. И здесь нельзя рассматривать с позиции "нравится/не нравится" - это отражение того времени, некая данность, на которую невозможно повлиять.

Удивительный тонкий язык повествования! Нет ни одного лишнего слова, всё четко выверено, подобрано автором. С самого начала возникает ощущение "грустного финала". И вот путь "Москва-Петушки" окончен, книга уже закрыта, а чувство тоски не проходит.

Возможно ли понять загадочную русскую душу?

В общем-то метафора вполне ясна. Поезд — дорога жизни, Ерофеев и пассажиры — русский народ, вечно страдающий, вечно потерянный, вечно поддатый. Зато с глубокой душой. Пожалуй, книга неплохо отражает состояние интеллигенции, выросшей в тяжелое послевоенное время и так себя и не нашедшей. Наверное, именно поэтому она не оправдала моих ожиданий. Я-то родилась позже.

После прочтения при всех положительных впечатлениях у меня возник только один вопрос: "Зачем была написана эта книга?" Да, старая как мир идея, завернутая в фольгу из водки, коктейлей, которые вы никогда не повторите, историй, которые вы слышали, если хотя бы раз пили среди среднего класса, интеллигентский треп, больше похожий на разговоры самых стойких на кухне утром 1-го января, фантазий о Петушках и старой доброй белки. Белка, кстати, описана красочно и со вкусом, хотя быть может она всегда такая, мне пока знать не довелось. И вот за этим ворохом, знакомым почти каждому человеку, мы доезжаем до конца книги и... И чего? Тут нет сюжета в классическом его понимании, поэтому должна быть какая-то хорошо закрученная философская мысль. Но то ли она слишком поверхностная и тебе не хватает ее для полноценного финала, то ли слишком уж глубокая, так хорошо зарытая, что я не смогла до нее докопаться.

Ерофеев хорошо описал себя. Себя и тех, кто его окружал. Закинул удочку на темы многих спорных проблем. Но ничего не коснулся полностью, слишком увлекшись описанием алкогольного содержимого своего чемоданчика.

Тем не менее книга мне скорее понравилась, чем нет. Она читается быстро и легко, она где-то смешная, а где-то печальная, она завораживает и вызывает отторжение. Она действительно похожа на жизнь.

Единственная, как по мне, ее проблема в том, что ныне она совершенно неактуальна.

Я не могу поставить ей три и не могу поставить четыре, поэтому пусть будет 3.62, по цене водки и цене самой этой книги во времена ее выхода.

P.S. Вы можете попробовать читать эту книгу пьяным. Возвращаясь домой из клуба в такси, я открыла ее и сочла настолько гениальной и правильной, что удивилась, как раньше она могла мне не нравиться. Это что-то из разряда пьяных разговоров на кухне, которые никогда не будут интересны и злободневны для трезвого человека.