Хорошо там, где нас нет
Вот, если честно, не знаю… Вроде и любопытная такая книженция, и написано неплохо, но почти ничего не зацепило. Местами даже было откровенно скучно. Не показалась мне особо интересной ни тринадцатилетняя еврейская девочка Оля, ни ее какие-то нарочитые и в чем-то даже притянутые рассуждения. Какими-то искусственными они мне показались, ненастоящими, хотя вроде бы ничего особо неправдоподобного здесь нет, а, наоборот, все очень даже жизненно как про социалистический Союз, так и про демократическую Америку. Может, с небольшими натяжками, но в целом все довольно реалистично. Да и основной посыл, идущий рефреном через все повествование, про то, что не изобилием колбасным жив человек, а должно быть что-то еще, гораздо более важное, нематериальное, тоже можно только поприветствовать.
Человек должен чему-нибудь поклоняться, во что-то верить свято. Иначе вся его жизнь сведется к тому, чтобы набить себе брюхо морожеными продуктами. Должна у человека быть страна, которую он любит больше жизни. И святыни, которые вызывают священный трепет. Иначе ты – никто. Ноль без палочки. Что бы ни говорили о моей бывшей родине, но там у меня были святыни, при виде которых у меня замирало сердце от волнения и гордости. Когда я приходила на Красную площадь и смотрела на древние зубчатые стены Кремля, на его башни, на пряничные купола церквей, на черный гранитный Мавзолей, где похоронен Ленин, я испытывала какое-то особое чувство. Не знаю, как его назвать. Патриотизм? Не совсем точно. Любовь? Восторг? Меня трогали до слез бесконечные вереницы людей, простаивающих чуть ли не весь день, чтоб посмотреть на Ленина в стеклянном гробу. А приехали эти люди за тысячи километров. Что привело их всех, сюда? Чей-то приказ? Неверно. Они пришли сами. На лицах – торжественность и благоговение. Возможно, это и есть патриотизм. Я любовалась этими людьми – они были из одной большой семьи, которая была и моей. А вместе мы с гордостью смотрели, как сменяется караул у входа в Мавзолей, на стройных и красивых солдат, молодецки печатавших шаг. Такого чувства у меня больше нет. И навряд ли уже будет. Мне от этого грустно. Может быть, я – ненормальная и навек испорчена советским воспитанием. Но мне неинтересно жить, не имея святынь. Любя лишь себя.
– Зато у них прекрасные автострады, – сказала задумчиво мама. – И изобилие всего, чего душа попросит. – Зато мы делаем ракеты и покоряем Енисей...
И все же ощущение какой-то натянутости не оставляло меня на протяжении всего чтения. Может быть, дело в самой рассказчице, слишком уж неоднозначной и не во всем приятной получилась эта особа. Ну, да, она неглупая, наблюдательная, довольно непосредственная и, если отбросить ханжество, то в общем-то говорит правильные вещи, но эмоционально она оказалась сильно далека от меня и особых симпатий не вызвала. А, возможно, дело в том, что в момент написания события, происходящие в этой книге, были занятны и актуальны, сейчас же эта тематика настолько масштабно препарирована и обмусолена, что удивить уже ничем не способна. Но пишет автор хорошо. У него приятная, легкая стилистика, меткие диалоги, любопытные персонажи, а налет горькой ироничности добавляет истории своеобразного очарования. И хотя ничего исключительного я в этой повести для себя не увидела, почитать ее, наверное, все-таки стоит, особенно тем, кто живо интересуется эмигрантской литературой.
39 понравилось
