Ночь в Лиссабоне. Последняя остановка

«Ночь в Лиссабоне» Грустный и красивый роман о любви и войне. Не могу сказать, что он войдет в мое самое любимое у Ремарка, но это достойное произведение. Атмосфера этого романа такая воздушно-нереальная, как сон. Ночь, Лиссабон, мужчина, только что потерявший самое дорогое, в баре за дешевым вином рассказывает незнакомцу свою историю. Но эта книга не только о любви, но и о том, как война разрушает человеческие судьбы, лишает человека человеческого облика, доводит потери до такой грани, когда терять уже становится нечего. Именно это и произошло с человеком, долгое время жившим под именем Иосифа Шварца. Причем именно в момент, когда ему удалось случайно получить столь желанные многими американские визы и заполучить билеты в Америку, заработать на которые у большинства эмигрантов-нелегалов вряд ли получится, ехать оказалось некому и бессмысленно. Именно эти билеты и предлагает своему случайному собеседнику Иосиф Шварц за то, чтобы тот выслушал его историю. Ведь на свою память он рассчитывать не может, он обязательно будет все больше идеализировать прошедшее в своих воспоминаниях, а ему так важно, чтобы память о нем и его жене Элен сохранилась хоть у кого-то в первозданном виде. Мне кажется не случайным, что практически во всех романах Ремарка возлюбленные героев больны, умирают и вообще каким-то образам ущербны. В рамках сюжета это выглядит очень символичным. Итого, для меня это очередной хороший роман Ремарка, заставивший задуматься о многом, пусть и не самый любимый. «Последняя остановка» Пьеса Ремарка стала для меня открытием. Я не знала, что он их писал. Для более полного знакомства с его творчеством было интересно ее прочитать. Хоть это и не самое сильное произведение. Ведь в пьесе главное, прежде всего, действие, а в творчестве Ремарка это не самая сильная сторона.

От этой книги у меня не перестает щемить сердце. С одной стороны, от истории самой чистой, самой искренней любви, а с другой от дикой жестокости. Правда есть еще и третья – благоговейный трепет перед талантом автора. Меня впечатлило, насколько Ремарк изучил человеческую душу и насколько точно он это изобразил на бумаге. Все, абсолютно все, что он описывал – полностью, на все сто процентов правдиво и именно так было и будет.

Иногда после прочтения какой-то книги или просмотра какого-то фильма хочется прокричать о ней (нем) всему миру и в то же время вообще не хочется что-либо говорить и особенно писать. Вот и сейчас у меня такая же ситуация. Не могу не поделиться с другими своим восхищением этим произведением, восхищением гением автора, восхищением героями, рожденными его пером. А с другой стороны все настолько… слов не подобрать, что не хочется вставлять свое неумелое слово об этом шедевре. А это шедевр, господа! Поверьте! Все слишком… и снова слов не подобрать, чтобы комментировать. Я просто чувствую, что не вправе…

Все что я написал – сбивчиво до безобразия, но я посмотрел бы на вас, когда вы дочитаете «Ночь в Лиссабоне»!

Это история не о чистом и благородном. Это история о глупом, тривиальном, погибшем. Это история о любви.

Жила когда-то в Германии счастливая супружеская пара. Он – журналист. Она – обеспеченная девушка, ненавидящая всю свою нацистскую семью. И у них все было бы хорошо, если бы однажды люди в форме не ворвались к ним в дом и не забрали его с собой, отняв все документы на существование и отправив в место, где каждый день – борьба за выживание. И у них все было бы относительно хорошо, если б он все еще ее не любил… Это история, рассказанная ее героем незнакомцу ночью в пропащих кабаках Лиссабона. Героем, который вытащил любимого человека из клетки, показал ей свободу, давал все, что мог дать, но не мог дать ей одного – жизни. Она ненавидела запах мертвых. В основном потому, что думала, что в большинстве случаев он исходил от нее самой. Больше всего она боялась, что этот запах станет преградой между ними обоими. Она много пила. Каждый вечер – новый бар, новая выпивка, новые мужчины. Предположим, она не всегда была верна. Но за ее холодностью и отстраненностью, за литрами алкоголя и страха… Она знала, что любит. «Любит». Скорее всего, он запомнит только это. Помнить плохое о мертвых считается дурным тоном. Поэтому он и должен рассказать. Рассказать все, не утаивая ни одной неловкой неприятной подробности. Ведь оно было. Понимаете? Оно было! Почему же оно должно пасть в забвение!

Или, может быть, я не только уже потерял ее, но теряю теперь, в медленно тускнеющем воспоминании – вновь и вновь, каждую секунду все больше и больше. А я должен удержать ее, боже! Должен! Понимаете вы это?

Так кто удержит ее? Точно не он. Он слишком любил, чтобы помнить истину, оставляя ее истиной. Кто удержит ее? Этот молодой человек, который слушает его только затем, чтобы поскорее получить свои билеты и визы? Возможно, для него это будет не важно. Скорее всего, для него это будет неважно. И именно поэтому он и услышит эту банальную историю о любви, ночью, в пропащих кабаках Лиссабона.

P.S.: Благодарю за внимание, сэр.