Eugene Onegin: A Novel in Verse

Дни наши сочтены не нами.

Не стыдно ли тебе своих друзей
Не выручать?

Любовь шутит сатана.

Описывай, не мудрствуя лукаво,
Всё то, чему свидетель в жизни будешь

Гоненье на Москву! что значит видеть свет! Где ж лучше? Где нас нет.

Придет ли час моей свободы?
Пора, пора! - взываю к ней

Сиди под кровлею пустынной,
Читай: вот Прадт, вот Вальтер Скотт.
Не хочешь? - проверяй расход,
Сердись иль пей, и вечер длинный
Кой-как пройдёт, а завтра тож,
И славно зиму проведёшь.

Я только в скобках замечаю,
Что нет презренной клеветы,
На чердаке вралем рождённой
И светской чернью ободренной,
Что нет нелепицы такой,
Ни эпиграммы площадной,
Которой бы ваш друг с улыбкой,
В кругу порядочных людей,
Не повторил стократ ошибкой;
А впрочем, он за вас горой:
Он вас так любит... как родной!

Татьяна вслушаться желает
В беседы, в общий разговор;
Но всех в гостиной занимает
Такой бессвязный, пошлый вздор;
Все в них так бледно, равнодушно;
Они клевещут даже скучно;
В бесплодной сухости речей,
Расспросов, сплетен и вестей
Не вспыхнет мысли в целы сутки,
Хоть невзначай, хоть наобум;
Не улыбнется томный ум,
Не дрогнет сердце, хоть для шутки.
И даже глупости смешной
В тебе не встретишь, свет пустой.

И вспомнил он Татьяны милой
И бледный цвет и вид унылый;
И в сладостный, безгрешный сон
Душою погрузился он.

В красавиц он уж не влюблялся,
А волочился как-нибудь;
Откажут - мигом утешался;
Изменят - рад был отдохнуть.
Он их искал без упоенья,
А оставлял без сожаленья,
Чуть помня их любовь и злость.
Так точно равнодушный гость
На вист вечерний приезжает,
Садится; кончилась игра:
Он уезжает со двора,
Спокойно дома засыпает
И сам не знает поутру,
Куда поедет ввечеру.

Приготовляясь, денег ради,
На вздохи, скуку и обман
(И тем я начал мой роман);
Но, прилетев в деревню дяди,
Его нашел уж на столе,
Как дань готовую земле.

Мой бедный Ленский! изнывая,
Не долго плакала она.
Увы! невеста молодая
Своей печали неверна.
Другой увлек ее вниманье,
Другой успел ее страданье
Любовной лестью усыпить,
Улан умел ее пленить,
Улан любим ее душою…
И вот уж с ним пред алтарем
Она стыдливо под венцом
Стоит с поникшей головою,
С огнем в потупленных очах,
С улыбкой легкой на устах.

Что с ним? В каком он странном сне!
Что шевельнулось в глубине
Души холодной и ленивой?
Досада? Суетность? Иль вновь
Забота юности - любовь?

Не нужна мне водка, а нужна молодка.

там виден камень гробовой
в тени двух сосен устарелых.
пришельцу надпись говорит:
«владимир ленский здесь лежит,
погибший рано смертью смелых,
в такой-то год, таких-то лет.
покойся, юноша-поэт!»

Всё тот же ль он иль усмирился? Иль корчит так же чудака? Скажите, чем он возвратился? Что нам представит он пока? Чем ныне явится? Мельмотом, Космополитом, патриотом, Гарольдом, квакером, ханжой, Иль маской щегольнет иной, Иль просто будет добрый малой, Как вы да я, как целый свет? По крайней мере мой совет: Отстать от моды обветшалой. Довольно он морочил свет... — Знаком он вам? — И да и нет.

Где ж лучше?
Где нас нет.

Музыку я разъял, как труп. Поверил
Я алгеброй гармонию.