Этот роман был дан мне в руки, видимо, для того, чтобы он мог сказать мне: «Нет, ты не любишь детективы. Ну да, тебе казалось, что любишь, но на самом деле – нет. И вот тебе тому подтверждение».
Но на самом деле книга не понравилась мне вовсе не потому, что она детектив.
Роман неприятно поразил меня своей простотой, наивностью и натянутостью (учитывая, что я читала ее лет в четырнадцать-пятнадцать – уже показатель). Это как раз тот случай, когда после каждой главы хочется восклицать «не верю!». Что детективная, что любовная (куда без нее) линии оставляют желать много лучшего только для того, чтобы приблизить содержание романа к более или менее приемлемому уровню. Слишком простая, но вывернутая наперекосяк во имя оригинальности канва перенасыщена фальшью, а сверху всего этого яркими красками легла госпожа Неестественность.
Единственное, что из этой истории про трудноуловимого, всеми обиженного маньяка – неудавшегося писателя детективов, разочарованного и измученного этой жестокой жизнью и истерзанного осознанием своего великого, но не принятого таланта, - мог бы, действительно, получится… Фильм? Никак нет. Да, не спорю, книга в некотором роде написана для того, чтобы стать фильмом, и, если мне память не изменяет, это вполне обоснованно, поскольку автор-то вроде как режиссер. Но вот беда, из-за своего сюжета она никак, ну никак не дотягивает до фильма. В лучшем случае – для одной серии средненького детективного сериала.
7 понравилось
