Книга прочиталась быстро и как-то небрежно, и на протяжении всего чтения меня не оставляла мысль, что это – не больше чем авторская импровизация на тему Б.Виана и/или Ю.Кристевой. Постмодернистская проза всегда представляет собой некое испытание для интеллекта и чувств читателя: на хрупкие плечики сюжета навешивается громадное количество рассуждений, ассоциаций, метафор, отступлений, эмоций… желательно с психоаналитическим подтекстом и с апелляциями к сугубо индивидуальному опыту автора. Так и здесь: с первых страниц затевается своеобразная игра с читателем, где ему предстоит что-то угадать, что-то додумать, от чего-то замереть в недоумении, от чего-то почувствовать отвращение, что-то брезгливо анатомически препарировать, а во что-то просто рухнуть, как Слонопотам в ловушку… Всё вместе это, конечно, создаёт интересный эффект при чтении, когда, с одной стороны, чувствуешь себя принцем из Серендипа, путешествующим по вершинам сознания и глубинам подсознания, а, с другой стороны, переживаешь что-то вроде ощущений мухи, запутавшейся в паутине сотканных автором смыслов. Фониатр и танатопрактор – что может быть увлекательнее их вымученных тайн и умственных страданий! Чувства без анестезии, взаимные манипуляции без пощады, игра на нервах без правил, словесная эквилибристика без лонжи… Всё это, видимо, должно было меня увлечь и поразить, но, увы, оставило равнодушной.
5 понравилось
