Брижит Обер верна себе, хотя и попробовала раскрыть грани своего таланта в новом жанре - все те же золотые дожди, шоколадный град и потоп, зловещие надписи физиологическими жидкостями, похабные высказывания из уст детей, парящие по ветру половые органы. Встречаются расистские, гомофобные и сексистские шутки-самосмейки. Зомби самобытны, разговорчивы, вкусовые пристрастия мозгами не ограничиваются. Условно делятся на два лагеря: одни своей кипящей личной жизнью напоминают героев "Живой мертвечины", другие ведут неприметный, ничем не отличающийся от живых образ жизни, только иногда расстраиваются из-за шаткого здоровья и грустят, что скоро уйдут из этого прекрасного и удивительного мира.

Литературных изысков и ценности не имеет - этакий младший книжный брат фильмов студии Troma. Не понравилось не из-за "оригинальных и смелых" решений - не хватило огонька, пугающей атмосферы. В покрывшимся мраком городке жизнь и смерть кипят как в муравейнике, а кажется, будто ничего не происходит. Слабо на самом ярком моменте лечь спать? Запросто! Герои блеклые, даже к финалу не удалось запомнить их имена (это не слепо-глухая-немая-парализованная покорительница всех сердец или чернокожий плейбой 130 см ростом, как в других книжках Обер)

Продолжение читать не буду. Если душа снова попросит трэша, обращусь к Лаймону, которого даже Король Ужасов считает притягательным и сравнивает с дешевым виски.

Когда-то не так давно, в нашей с вами, товарищ, родной стране было время, когда внезапно случился бум тех самых книжных серий, представители которых нет-нет да и обнаружатся где-то в углу книжного шкафа: бандитские петербурги, любовные калейдоскопы и они – кровавые ужасы (что, в общем-то, немного характеризует и сам временной период тем же словом - «ужасы»). Серии про нечисть издавали самые крупные издательства и их расхватывали, как горячие пирожки – что поделать, куда лучше прочитать про всяких кровопийц и отвлечься от суровых будней, да, в конце концов, не всё то стивен кинг что книга про ожившие трупы. Бриджит Обер, издававшаяся как раз в середине девяностых, по каким-то причинам считается писательницей твёрдых, а не мягких обложек – за один из романов ей даже удалось отхватить Гран-При французской детективной литературы. Сама мадам Обер, помимо прочего, много работала в кино, писала сценарии, тайно мечтала стать вторым Кингом а-ля франсе (даже по фотографии можно вынести смелый вердикт: похожа!). Поэтому начало трилогии про городок «Джексонвилль» под названием «Мрак над Джексонсвиллем» получился таким, каким получился: абсолютно дичайшей смесью всего на свете. Это практически ранний Кинг с его Салемом, немного Дина Кунца, самую малость Ричарда Мэтисона, да остальных по мелочи. В этот безумный котёл Бриджит Обер ещё уронила книжку по написанию сценариев, поэтому роман про маленький городок, объятый дикой летней жарой и подыхающий сначала от этой самой жары, а потом от кое-чего похуже, вышел очевидно готовым для экранизации – куда ни плюнь, попадёшь в очень кинематографичную сцену, которая умоляет тебя плохим фальцетом «ну сними меня, сними трясущейся камерой!» - а снять здесь в самом деле есть что.

Вступление знакомит нас с двумя закадычными друзьями-мальчишками, которые бегают друг к другу в гости через местное небольшое кладбище – ну что ж, в конце концов, как понимаете, с чего-то же нужно начать. У одного из пацанов дома стоит шибко умный компьютер, который периодически выдаёт странные предсказания – то, видишь ли, беги отсюда, покуда жив, то умрёшь скоро, вот тебе дата смерти, то купи мне новый пентиум двенадцать и поставь на него линукс, что бы это ни значило – короче, предсказания совершенно идиотские, но мальчишки на то и мальчишки, чтобы озадаченно считать технику слегка сбрендившей. Далее местный рыбак находит подъеденный труп в местных кустах. Местный заместитель шерифа с местными представителями полиции начинает расследование, но местные трупы внезапно начинают множиться со скоростью местных сплетен – ни дня ни проходит, чтобы не был найдено очередное усердно расчлененное и обглоданное тело плохоузнаваемых местных жителей. Местный врач с удивлением обнаруживает, что внутри него ползают жуки, местная старушка обнаруживает, что на кладбище кровоточат камни, одна из могил на местном кладбище, где похоронена целая семья, явно становится популярным местом посещений, а местный Дед с большой буквы (по совместительству дед одного из мальчишек) явно что-то скрывает. Периодически кого-то тошнит то слизью, то желчью, ошмётки тел будут лезть из-под каждой строчки, брызги гнилой крови будут норовить заляпать всё на свете. Старуха будет отбиваться от полчищ сатаны шваброй, тараканы будут предвещать явление того самого, против кого выступает старуха со шваброй, о большинстве местных жителей городка станет известно кое-что такое, что заставит читателя удивленно вымолвить «твою ж налево, что за ересь!». В доме который построил Джек. То есть, простите, в книге мадам Обер.

Дальше...

Поэтому, если вы меня спросите, читать эту книгу или не читать (несмотря на классический перевод с приветом из девяностых, где европейская раса может вполне стать кавказской национальностью), то я скажу – читать, весело перескакивая от остроты к остроте (мадам Обер ко всему прочему очень остроумная дама), разгадывать загадку дикого маленького городка, где все, по традиции, друг друга знают, но явно чего-то недоговаривают, читать, плакать и осознавать только одно – эпоха этих книг уже ушла, сейчас уже такого добра не сочиняют, эх, были времена!

С приветом из девяностых, читатель!