Я конечно, люблю книги, но, видимо, читаю их слишком много. Во всяком случае, они редко вызывают у меня сильную эмоциональную реакцию. Нет, бывает, конечно, что книгой буквально заболеваешь и переживаешь её несколько недель (а аукается иногда и несколько лет). Но это во многом работа ума, эмоции тут вторичны. Бывает книга царапнет за самое больное место, тут, конечно, пустишь скупую слезу. Но это чувство приятное, освобождающее. Этот шедевр современной литературы довёл меня до ручки. До истерического хохота. До икоты. Когда я читаю подобные тексты, я понимаю, что мир сошёл с ума. Хуже, я это чувствую! Люди тронулись. Ведь кто-то это пишет. Кто-то печатает. Кто-то переводит. А кто-то читает. Ну, почему я? Как меня угораздило? Итак, имеется старушка неопределённого возраста: где-то между девяноста и ста. Сама она свой возраст не помнит, потому что у неё сильнейший склероз. Все события своей жизни она вообще помнит плохо: был какой-то муж, какая-то дочь, какая-то работа, всё это неважно. Важно, что у неё был любовник. Вот про него она читателю и расскажет. Правда, она не помнит, ни как его звали, ни почему он испарился, но всё, что она забыла, она охотно придумает. Кроме того, у неё есть вещественные доказательства:
Простыня черная, так что сперма моего возлюбленного выглядит на ней четко и красиво: пятно, не очень большое, имеет форму сидящего пуделя, а вплотную к нему второе пятно, большее по размеру и менее четких очертаний, но всякий раз, когда я его разглядываю, оно предлагает новые возможности истолкований, подобно плывущим в небе облакам.
Не обошлось и без политики. Бабулька выросла и долгие годы жила в ГДР, поэтому любовь была единственной отдушиной в безрадостном социалистическом мире. Без тайны тоже не обошлось. Ох, лучше бы без этих игр подсознания. Если это абсурд, то уж очень мрачный, пострашнее Кафки.
26 понравилось
