Владимир Маяковский. Полное собрание сочинений в тринадцати томах. Том 7

Английскому рабочему

Вокзал оцепенел,         онемевает док. Посты полиции,         заводчикам в угоду. От каждой буквы         замиранья холодок, как в первый день         семнадцатого года. Радио    стальные шеи своротили. Слушают.      Слушают,          что́ из-за Ламанша. Сломят?     Сдадут?        Предадут?             Или красным флагом нам замашут? Слышу.     Слышу        грузовозов храп… Лязг оружия…        Цоканье шпор… Это в док      идут штрейкбрехера.

Шлите    сыщиков         в щелки слушать. Пьем,    плюя      на ваш прогибишен, ежедневную       «Белую лошадь». Вот и я     стихом побрататься прикатил и вбиваю мысли, не боящиеся депортаций: ни сослать их нельзя          и не выселить. Мысль    сменяют слова,           а слова —               дела, и, глядишь,      с небоскребов города, раскачав,     в мостовые          вбивают тела — Вандерлипов,        Рокфеллеров,              Фордов. Но пока     доллар        всех поэм родовей. Обирая,     лапя,       хапая, выступает,      порфирой надев Бродвей, капитал —      его препохабие.