Палая листва. Полковнику никто не пишет. Сто лет одиночества. Рассказы

Аурелиано Второй сидел, уткнувшись носом в какую-то книгу. Мальчик не знал её названия, потому что переплёта у неё не было, но это не мешало ему упиваться рассказанными в ней историями: про женщину, которая садилась за стол и ела только рис, причём брала каждое зёрнышко двумя золотыми булавками, про рыбака, который одолжил у соседа грузило для сети и дал ему потом в благодарность рыбу, а у неё в животе лежал огромный бриллиант, и про лампу, исполнявшую любое желание, и про ковёр-самолёт. Потрясённый, он спросил Урсулу, правда ли всё это, и она ответила, что правда, что много лет тому назад цыгане приносили в Макондо волшебные лампы и летающие циновки.

— Дело в том, — вздохнула она, — что мир понемногу идёт к концу и такие вещи больше не случаются.

...и не пропадай у неё письма, Фернанда не обращала бы внимания на дождь, ибо в конце концов всю свою жизнь она коротала так, словно за окнами неистовствует проливной ливень. Она не изменила часы трапез и не отказалась ни от одной из своих привычек. Под ножки стола подкладывали кирпичи, стулья громоздили на толстые доски — иначе обедающие промочили бы ноги, — а Фернанда по-прежнему продолжала стелить скатерти из голландского полотна, расставлять китайский сервиз и зажигать перед ужином свечи в канделябрах, так как, по её глубочайшему убеждению, стихийное бедствие не могло служить поводом для нарушения раз заведённых правил.