
"Фигня редкостная", гордо сказала Victory81 , "и главное, совершенно не понятно, почему так называется". Мне фигню! - взревела я дурным голосом. Что-то мне напомнило это длинное несуразное заглавие. Открываю где попало, и что же? Тот самый кот, серо-белое чудовище, толстый, как куль, по вине которого и провоняла вся квартира, лениво потягивался на стуле. А теперь плавно переведите взгляд на мой юзерпик...
Как детектив, второй роман испанского (Ох!) преподавателя (Ох, ох!) философии (трижды Ох!) воистину никуда не годится. Вопроса, кто убивец, для меня даже не вставало, это было ежику понятно с первой же страницы, на которой убивец возник. Назревал второй вопрос: "Как это сделано?", но и тут окаянный преподаватель философии невнятно отмазался, как наверняка отмазывается на консультациях от экзальтированных студенток, желающих знать, что думал Фейербах о Гегеле и почему. Само расследование - это полуприличная смесь Дэна, похоже, Брауна с Пересом-Реверте, или, скорее, с "Девятыми вратами" в постановке Полански. Я уж лучше "Смерть под парусом" в пятьдесят девятый раз... Зато там Севилья. Не туристическая Севилья утончённых мавританских дворцов, фламенко и чёрных мантилий. А совершенно иная какая-то, закрытая от посторонних очей, Севилья. Чтобы понять город, решила она, как и для того, чтобы испытать дружбу, нужно молчание, нужна тишина; ведь порой мы чувствуем, что не можем по-настоящему понять друга, пока он рядом... Чтобы понять город, подумала она, надо прежде выпотрошить его... ...как и для того, чтобы испытать дружбу...
В этаких-то декорациях что и ставить, как не "Дон Жуана"? Временно исполняет обязанности севильского соблазнителя некий Эстебан, стеснительный очкарик и мученик высшего гуманитарного образования. Он любит и всегда любил, но как тут признаешься? вдову своего брата, дону Анну... то есть тьфу, донью Алисию. Донья Алисия... то есть всё равно дона Анна ходит к психоаналитику, регулярно навещает драконовскую свекровь, безропотно ест органические семечки, привезённые подругой, и ракушки с пивом от подруги №2, выращивает капризные цветы конибры (кто знает, что такое конибры?) и разговаривает с ними, потому что больше разговаривать не с кем. В коридоре слышны шаги Командора...
Командор, дон Пабло, несколько лет назад разбился в машине вместе с маленькой дочкой. И если смерть Командора ещё можно как-то пережить, то девочка... Росита сказала Алисии «До свидания» и встала на цыпочки, чтобы чмокнуть в щеку; этот быстрый поцелуй ничем не отличался от прочих, от тех поцелуев, которыми Росита одаряла мать на протяжении восьми коротких лет своей жизни... Обычный поцелуй — влажная белочка-егоза. И еще Алисии запомнился запах лаванды и свежевыстиранных толстых детских колготок. Разве могла она вообразить, что поцелуй этот больше никогда не повторится, что таким он и сохранится в памяти и что лицу Роситы уже не суждено будет повзрослеть.
В последнее время книги настырно возвращают меня к теме потери и терапевтической помощи при потере. Оглушённая, жалкая зверюшка, в которую превращается любой, чей мир так внезапно и безжалостно переменился, требует поддержки, вопиет о ней. И что же мы можем предложить? Трепотню? Транквилизаторы? Старый, как горы, девиз "Время лечит"? Время не лечит, вот в чём штука. Только свыкаешься. Левой рукой, допустим, наловчишься буквы выцарапывать, и вполне каллиграфически, а правая-то не отрастёт. И чем больше вытесняем, выдавливаем память о прежнем счастье, тем вернее Командор придёт в сны, в страхи, в горячечный бред, и приведёт за собой малышку Роситу, у которой косички торчат из-под вязаной шапки.
Ларчик с заглавием открывался просто. Эпиграф взят из Борхеса, и чему же нас учит великий аргентинец? Чего единственного не найти в целом свете?
Забвения.
Так и ну его, не буду его искать, буду помнить.






















































