Сказки Африки

У каждого из нас свои убеждения, своя маленькая жизнь. Другие люди живут совершенно иначе.

— Ты где, Аллин? Ну, входи давай.
Ему в лицо подул слабый ветерок...

Понимаешь, в этом вся суть ветра, его плоть, он - полчища погибших. Ветер их убил, взял себе их разум. Взял все голоса и слил в один. Голоса миллионов, убитых за последние десять тысяч лет, истязаемых, гонимых с материка на материк, поглощенных муссонами и смерчами. Боже мой, какую поэму можно написать!
В телефоне звучали, отдавались голоса, крики, вой.

• И ветер, что ни год, становится умнее, он все присваивает себе - тело за телом, жизнь за жизнью, смерть за смертью...

Бывает так: тебя обнимают, а ты словно за миллион миль отсюда.

Ветер такой - любит поиграть, подразнить.

— Жизнь — штука одинокая. < ... > Обнимаешь, бывает, кого-то, а чувствуешь, что между вами расстояние в миллион миль.

Дом крепкий, прежде строили прочно.

Не могу сочувствовать мужчине, который без конца то в шторм, то в ураган попадает, а потом страдает от мании преследования

Жизнь  - штука одинокая.

— Он весь дом обложил, гудит в застрехах, точно огромный пылесос. Деревья гнет.
— Странно, Аллин, здесь совершенно нет ветра.
— Разумеется, зачем вы ему, он до меня добирается.
— Конечно, такое объяснение тоже возможно...