Всю свою жизнь помнила мама мальчика, совсем маленького. Он умирал долго и трудно. В последнюю ночь она сидела рядом с ним не отходя. Он бредил, метался и в бреду все звал мамку и просил "картопли". Уже рассвело, он вдруг затих, успокоился, широко открыл глаза, осмыссленно посмотрел на маму, улыбнулся и сказал: "Мамка пришла, картопли принесла".
И умер.
Не война, не блокада, не оккупация, даже не засуха... Богатейший наш юг! Пройдет еще много-много лет, прежде чем я пойму, что причина - еще в одном новом и очень для меня тогда трудном слове КОЛЛЕКТИВИЗАЦИЯ...