В час битвы завтра вспомни обо мне

Странное у Виктора вышло свидание. Идя на ужин к Марте он, возможно, и надеялся на продолжение вечера в интимном плане, вот только у судьбы была идея позаковыристее, мягко говоря, странный юмор у этой злодейки. И вот что теперь делать неудавшемуся любовнику глубокой ночью с трупом только что умершей женщины и её маленьким ребёнком, который спит в соседней комнате?

Это книга о смерти. Я впервые встречаю такую откровенную книгу о смерти. Поток мыслей, льющийся и льющийся на читателя, с самого начала произведения и до самого финала. И всё о смерти. Но как ни странно, нет в ней ничего депрессивного, ничего такого, что вызывало бы страх, злость, или любые другие негативные эмоции. Философия проста - всегда кто-то умирает, и кто-то остаётся. Чтобы помнить, и вспоминать, плакать и грустить… Чтобы продолжалась жизнь. А смерть, рано, или поздно, приходит к каждому, только у всех она разная. У некоторых страшная, у других спокойная, есть внезапная, мгновенная, а бывает и смешная. Что может быть нелепее смешной смерти? Боже упаси вас от такой. Чтобы передавая из уст в уста печальную весть люди невольно скрывали улыбку, а то и тихое подхихикивание.

Мы помним своих мёртвых. Последние слова, прощальный взгляд (кто же знал, что он прощальный?), небрежное - до встречи, которой больше не будет. Никогда. Остаются вещи, много, разных, по сути уже не нужных никому, но так много значивших при жизни ушедшего. Книги, письма, шляпы и пальто, туфли, перчатки, шкатулка с разными мелочами, которые по сути уже мусор. Вчера они ещё были целой вселенной, а сегодня просто кучка мотлоха. Уходят близкие, уходят знакомые, уходят родные. Ты остаёшься. Скорбеть, жить, проживать свою боль снова и снова - «невыносимо больно, когда люди, которых мы знаем и любим, становятся прошлым.»

Наша память помнит избирательно. Запах, улыбку, какое-то движение. Дуновение ветра при разговоре, прядь волос, откинутая ветром, взмах руки на прощание. Мы остаёмся, чтобы помнить.

Ф/М 2021 2/7

«Те, кто говорит обо мне, не знают меня, – говорилось в первой из десяти коротких (но это была проза) строк, – и, говоря обо мне, они клевещут на меня; те, кто меня знает, – молчат и молчанием меня не защищают, так что все клянут меня, пока не встретятся со мной, а когда встретятся – отдыхают, и только я не отдыхаю никогда».

Ребенок строить из конструктора робота – созидает. Соседи за стеной словами пытаются «перегрызть друг другу глотки» - разрушают. Весна осторожными шажками занимает законно положенное время, Земля продолжает свое вращение. Всё по-прежнему. Ничего не изменилось. Никто не знает, что я дослушала твою историю, никому и дела нет до того, что я закрыла последнюю страницу. Ну и что, что кто-то умер?! Что это меняет?! Мы ежедневно слышим множество сообщений о умерших по той или иной причине, не останавливаясь, не задумываясь пропускаем детали, только мимо ходом цокнув языком, делая вид возмущения и сожаления. Ты говоришь о том, как женщина умирает в объятьях своего любовника, в соседней комнате спит двухлетний малыш. Причина смерти непонятна, да и имеет ли это значение. Как поступить в такой ситуации?! Думать о малыше?! О себе?! О достоинстве умершего человека, полураздетой женщины в постели с совершенно чужим мужчиной. Вот так дилемма! Как у тебя хватает фантазии на подобные тупики? О чём ты шепчешь?! О нелепостях, о ситуациях, в которых смерть приходит в самый неподходящий момент, обнажает пороки, делает трагедию абсурдной. Что за сомнительное удовольствие ставить себя в позу одновременно нелепо комичную и до дрожи драматичную - прийти на свидание в чужой дом и, не получив удовольствие, наблюдать за смертью?!( да, у тебя талант попадает метко в задницу) Что ты хочешь, какой реакции? Проверить нравственно-моральную составляющую себя и слушателя?! Это невероятно трудно - принять верное решение в описанных тобою ситуациях, трудно кого-то винить или оправдывать. Ужас! Как тебе, такому никчемному, серому и плоскому удается выбить меня из колеи, как ловко у тебя расставлены ловушками события. Ты как ребенка водишь меня по кругу, а потом бьешь по голове совершенно обыденным, но несуразным. Всего лишь смерть, которой нет возврата, всего лишь ежедневные события – некрологи в газетах, хроники о несчастных случаях в новостях мимо пробегающей строкой информации. Как же легко, пока не знаешь тонкостей. Но ты медленно пережевывающий интеллектуал, тщательно вгрызающийся, глубоко копающий. Зануда! Как же подробно, под лупой ты рассматриваешь фатализм. Как пристально наблюдаешь за всем из-за угла. Ты утомляешь! Ты выматываешь! Но как же трудно лишить себя возможности смотреть на мир твоими глазами – приглядываться, изучать, тихо и мирно принимать жизнь и судьбу. Аааа! Зачем ты бесконечно водил меня по кругу всё снова и снова возвращаясь в поздний час к своей тихо умирающей любовнице?! Зачем ты вплел меня в эту истории так крепко, так плотно?! Липкими тягучими фразами примотал меня к этим уродливым призракам жизни, к людям, которые, совершая жуткие поступки, не оглядываясь, уходят или молча смотрят в глаза. Те, что делают фатальные ошибки, но живут, и никто рядом не знает их призраков, не знаю, пока не услышат очередную историю, после которой приходиться помнить имена, приходиться хранить эту информацию, как невольному соучастнику. Мимо ходом, услышанное объявление об умершей в постели женщине, оживит в памяти Марту, увидев проститутку, подумать о Селии, сбитого туриста…. Призраки наполняют нашу жизнь совсем незаметно. Но настойчиво. Нет, в твоей истории нет ничего нового и удивительного. Каждую секунду кто-то умирает и совсем не новость, что в этот момент мир не замирает в молчании и не проливает слезу. Твоя история никого ни тронет, понял ты! Ты, кто бы ты ни был Хавьер-Виктор-тень-никто… литературный негр-призрак… призрак! Теперь придется помнить и о тебе... Никого не колышет факт человеческой смертности, понял ты чертов… «В час битвы завтра вспомнишь обо мне, когда был смертным я; и выпадет из рук твоих копье; тебе на сердце камнем завтра лягу; и ждут тебя отчаянье и смерть».

Бездействовать мы не можем уже потому, что мы живем - от чего-то страдаем, чего-то желаем, чем-то мучаемся Хавьер Мариас '' в час битвы завтра вспомни обо мне...''

Дивный образец европейского современного постмодернизма в лучших традициях от испанца Хавьера Мариаса. Безупречная, абсолютно интеллектуальная, рафинированная, утонченная, красивая, написанная с легкостью и не утомительно история ''литературного негра'' Виктора, который волей обстоятельств оказывается в пикантной ситуации дома у Марты, замужней женщины, чей муж, опять же волей обстоятельств, оказывается в командировке. Пикантное начало, но адюльтеру не суждено случиться: неожиданно Марта тихо умирает в объятиях Виктора. Отсюда и начинается странствие героя в мир собственных призраков, на протяжении всего романа он будет размышлять о сущности нашего бытия, о смерти, о её конфигурациях, об отношениях мужа и жены. Читать более чем приятно и я бы даже сказала уютно, бесконечные аллюзии на пьесу Шекспира ‘’Ричард III’’ и на героев шекспировских пьес, на привидений, что так часто посещают его героев, мучают, не отпускают, бередя сердце и душу. Повторяющиеся события и размышления о том ''...что было бы, если бы…'', раз за разом возвращают нас к событиям настоящего и минувшего, порой сливаясь в единой временной точке: то ли сейчас происходят события, то ли в прошлом, то ли вообще их никогда не было.

Некое событие всегда рано или поздно разбудит наших привидений, призраков прошлой и настоящей жизни, и они будут приходит изо дня в день, но не для того, чтобы мучить, а для того, чтобы помочь разобраться в поступках прошлого и желаний настоящего, а может быть и заглянуть в будущее. Мы всегда размышляем на тему: а что было бы, если бы…Но случается так, как случается: самое нелепое, нелогичное, странное, такое, что трудно себе предположить. И в какой-то момент случайные люди перестают быть случайными, а их судьбы однажды пересекутся в одной-единой точке, случайно,нелепо, нелогично. И одна смерть ещё не значит предел странного стечения обстоятельств, а лишь является легким щелчком от которого рассыпался карточный домик. Так бывает, а может и не бывает...

Флэшмоб 2012 Рекомендация smereka . Громадное спасибо за открытие нового автора.