Картина ожидания

Взяв книгу в руки и прочитав предисловие И. Семибратовой в душе поселилось предвкушение чего-то сказочного и фантастичного. Но... надежды не оправдались. Чудес и фантастики в книге много, но написаны они каким-то "винегретным" языком. Тут вам жизнь советских женщин в фольклорном стиле, мысли волка-полукровки об убийстве, встреча с инопланетянами-газами, святые и духи, убивающие всякого, кто посмеет нарушить тишину планеты.

Цветица и Лебедь белая - это те рассказы о которых думаешь "нафига я это прочитала?". Возвышенным и фольклорным языком автор рассказывает нам две истории несчастных женщин, щедро разбавив "советскую реальность" с древними сказками-легендами. Читая рассказы, вас будет швырять в разные времена года (в зависимости от того, каким взглядом на окружающую действительность смотрит героиня), бесконечные самокопания и стенания героинь поджидают в каждом предложении. Самым раздражающим, на мой взгляд, были вставки-диалоги автора со своими героями, где автор это богиня, которая создает миры героев (ну это так и есть), но при этом ничего не решает.

Все остальные рассказы в данной книге не вызывают отторжения и их даже было интересно прочитать. Но это на один раз. И как-то все прочитанное не вызывает особого желания знакомится дальше с творчеством автора. Хотя, вроде как, автор ушла в любовную прозу и достаточно преуспевает в этом. Возможно данный сборник - это что-то вроде экспериментов автора со стилями и поиск себя в литературном мире. Все может быть и на такую книгу, точно найдется свой чтец.

Я ещё такого не читала. Поэзия? Музыка слов? Шекспир? Древняя сказка? Колдовской заговор? Гимн цветам? Надо ж, можно обыденное рассказать возвышенно. Добро поднять до космических масштабов, а Зло унизить до пресмыкания.

Любимый погиб, а Змей использовал. Подруга предала. Колдунья-Врач помогла. И Внеземное подарило чудо. И действие только опосредованно, и только чувства, чувства, чувства - много чувств и эмоций. Язык красочный, необычные сравнения, оригинальные эпитеты, метафоры.

...По умирающей планете, населённой умирающими растениями, бродили умирающие люди, уверенные, что идут твёрдой поступью к счастью. Но только призрак памяти о прежней красоте и согласии витал над останками растений. Их становилось всё меньше и меньше. И, наконец, последний цветок, умирая на обломках корабля, уничтоженного своим же экипажем, взял погибающую планету под защиту. Он разметал семена свои в небе, потому что на земле уже не было для них места взойти. Пыль семян смешалась с межзвёздной пылью. И в иные ночи она достигала дальних миров, оставляя на них всходы странной фантастической жизни. Каждое из семян, такое малое, унесло в себе родную планету - такую огромную - прежней: цветущей и живой. В каждом из тех семян - память о счастье дружбы людей и растений, горечь смертельной обиды - и вечное стремление простить эту обиду, возродившись в мирах иных, вновь оживить в себе свою планету - цветов и людей. Никто так, как человек, не умеет радоваться красоте цветов.