Читаю по второму заходу и никак дочитать не могу. Странно оценивать дневник как художественное произведение, вообще странно, когда интимное становится общественным достоянием, но если человек пишет гениально или просто очень хорошо, то, соответственно, и дневник писать будет также. И здесь все это есть, прекрасный язык, концентрированный как стихи текст, но : с таким удовольствием прочитав о Гете, о книгах, упираюсь в равнодушные или возмущенно-брезгливые фразы о младшей дочери и начинаю тупить и раздражаться. Сразу предупрежу: да, экстремальные условия - 1919 год, война, голод; да, вероятно, склад характера у автора истерично-экзальтический (хотя я не в курсе какой у Цветаевой был характер, окромя школьной биографии до сего момента ничего о ней не читала); и наконец, я понимаю прекрасно, что раз человек - поэт, это совсем не означает, что он токмо молится и розы нюхает. Кроме того, возможно, я со своей узкой точки зрения наседки не вижу высокого и великого, но если человек так относится к маленькому (к тому же родному, Ирина Эфрон - это ведь родная дочь?) ребенку, все гениальные вирши его ничего не стоят. Вот так вот пафосно получилось, можете кидать в меня тапками. Книгу не дочитала, попробую как-нибудь в другой раз, хотя читать и плеваться - это уже, наверно, мазохизм какой-то.
5 понравилось
