Грамматика любви

Вот оно! Вот то, что позволило мне оценить Бунина по достоинству, увидеть его творчество совершенно с другой стороны, вот он, мой рассказ!
Тонкая и филигранная история о вечной любви.
Хвощинский, ныне редкая умница и славный человек. Жизнь текла его спокойно и размеренно, как мы можем догадаться. Пока не попалась ему на пути жизненном таинственная Лушка, чей образ затуманен и нарочно прекрасен. А потом ещё и её смерть настигает бедного Хвощинского и теперь дни его становятся бесцветными и затхлыми. И ведь мог бы он уже несколько раз оправиться и забыть Лушку, но любовь сильнее.
Красивые детали в виде шкатулки, заношенного шнурка с шариком и старенькой книжке о грамматике любви, делают этот рассказ очаровательным.

Бунин - загадочный автор, в произведениях которого, прочитывая их снова и снова, каждый раз открываются новые потайные ощущения. Так и с Грамматикой любви: прочитанный в старших классах, этот рассказ меня заинтересовал, оставил теплое впечатление. Каждый раз, когда я читаю его, я открываю для себя что-то новое, то невероятность описываемых пейзажей, то таинственность любви, о которой рассказывает автор, но даже, прочитав рассказ 5 раз, у вас все равно останется ощущение тайны, ведь любовь была и есть тайна...

Вроде история самая обычная, где мужчина знакомиться с девушкой, которая работает официанткой. И вот две одинокие души встретились, она очаровала своей нежностью и простотой, а она очаровалась его открытостью и желанием быть с кем-то. Хоть кто-то с ней заговорил как с девушкой, заинтересовался её миром. И эти две одинокие души начинают разговор. Разговор обо всем, но очень много слов про одиночества. Они друг друга нашли, они похожи. Как на одной волне - грустной и печальной волне! И два человека, которые терпят по жизни одиночества.

Сначала знакомство и разговоры в ресторане, потом прогулка и сразу в гости. И снова разговоры. Книга - один большой разговор, где всё обо всем и ни о чём. Просто разговоры о своей жизни, о жизни людей, соседей, просто люди.

Тут нет никакого сюжета, тут нет много героев, тут мало действий и много воспоминаний. Где он не просто ведет рассказ о себе, но и людях, которые его окружают.

И даже после всего прочитанного, услышанного - это не моё! Очень грустная история, разговоры. Читать в грустном настроении так вообще нельзя.

Радует одно, что люди встретив друг друга прямо сразу полюбили, растворились, они соединились. Им настолько было одиноко с самим собой, что встретит однажды родственную душу, они перестали замечать кого-то. Хотя у девушки и закрались сомнений. А куда без них, когда человек хоть раз столкнулся с чем-то один раз, он будет осторожен всю жизнь.

И лишь концовка будоражит сознание, как такое могло произойти, а ведь не случайно все так и  произошло. Не случайно ей дали побыть в счастливом моменте и закрыть все свои потребности. Она же сама жаловалась на страдание. А он пришел их закрыть и дать понять, что в жизни есть счастье!

Редко сейчас читаю что-то из русской классики, вероятно потому, что в школе я училась хорошо и все, что надо из обязательного и дополнительного, читала в положенное время, и все равно время от времени возвращаться к ней - дивные непередаваемые ощущения. Бунин всегда был одним из любимых. Я вообще очень высоко ценю именно малую прозу - ведь это чудо какой нужен талант и блестящее мастерство, чтобы в нескольких страницах раскрыть характеры, поселить жизнь и даже целый мир, вложить мысль, идею, посеять интерес. Это гораздо сложнее, чем когда в запасе есть 100500 страниц и уйма читательского времени. Бунин чудо как хорош, особенно, когда дело касается препарации человеческих эмоций, привязанностей, любви. С его рассказами в моей жизни много было связано, и меня никогда не отвращала его излишняя, на взгляд многих, телесность в описаниях - мой муж, например, до сих пор, спустя так много лет, с содроганием вспоминает пушок на верхней губе Руси - так совсем не стерильно Бунин видит интимность и чувственность. Чувство между мужчиной и женщиной всегда у Бунина подстерегает грозно и неожиданно, как тать с ножом из-за ночного угла, и обрушивается Солнечным ударом внезапно и несокрушимо, как насмешка судьбы, опаляя и все выжигая внутри, а затем превращается в глубокий омут Темных аллей, который медленно топит всю жизнь - все проходит, но не все забывается. Так и в Грамматике любви: жил-был помещик Хвощинский, умницей был,и вдруг свалилась на него эта дворовая девка Лушка, и ведь нехороша собой она была, и неграмотна, а потом и вовсе утопилась, а он вдруг затворился в комнате, никого до себя не допускал, так весь остаток жизни и просиживал матрац на лушкиной кровати. Что это было? Как и чем жила эта "ошеломленная, вся на одном сосредоточенная душа"? И пошлые сплетни эмансипированной курящей молодой барыньки, и грубость мужика, и меркантильная глупость бастарда, и эта книжонка с популярными незамысловатыми цитатками о любви и нежных чувствах - все это есть и так все видят окружающие и соседи. Только для них двоих это было великим счастьем и великой мукой, и огромным чувством, которое сначала возвысило, а потом уничтожило их без остатка.

Бунин - это как спокойное наслаждение природой, которое служит напоминанием, что надо жить настоящим.
Как летний прохладный ветерок с сочетанием зеленого чая.

Его рассказы вгоняют в легкую апатию, тонкую грусть и раздумье. Смотря на жизнь его героев невольно задумываешься над своей.

Антоновские яблоки
Ностальгический рассказ, наполненный воспоминаниями и ароматами молодости.
Помню раннее, свежее, тихое утро... Помню большой, весь золотой, подсохший и поредевший сад, помню кленовые аллеи, тонкий аромат опавшей листвы и - запах антоновских яблок, запах меда и осенней свежести.
Вспоминается и мне деревня бабушки, то как собирали клубнику, катались на привязанной веревкой качели, бегали по соседским дворам и вдыхали чистый свежий воздух. Деревню окружали горы, поэтому и природа была подобающей: незабываемые закаты, а с рассветом еще и крик петуха, прозрачная речка, возле которой все так и блестит ярко зелеными тонами. Вспоминается и семейный стол, куда садились мы с сестренкой в окружении родных и родственников, попивая чай с самовара. А так же ночной просмотр телевизора, обсуждение мультиков. Тогда я нашла диски Максим и по уши влюбилась в ее творчество.
Рассказ впился в меня, ведь с помощью него меня окутали свои воспоминания с деревни. Конечно там не было кленовых аллей, садов, но все что было остается для меня самым дорогим и родным.

Тишина

Наслаждение природой. В этой тишине слышишь самых маленьких существ, свое дыханье перед таким завораживающим видом. То, как Бунин описывает природу - безумие.

Выйдя на набережную, мы невольно остановились в том радостном изумлении, которое испытываешь всегда, внезапно увидев простор моря, озера или долин с высоты.

Вот мы и в горах. Жизнь остановилась где-то там, за этими горами, а мы вступаем в благословенную страну той тишины, которой нет имени на нашем языке.

Бунин смог невероятно передать ощущения героев при виде такого пейзажа. Это та самая пауза, когда мысли занимает лишь настоящее. Когда не переживаешь, что будет дальше, а просто наслаждаешься красотами. Рассказ служит напоминанием почаще выбираться из замкнутого движения будней на природу. Переосмысление всего и радость того, что ты ЕСТЬ и ЖИВЕШЬ.

Все остальные рассказы тоже заслуживают внимания, но об остальных итак есть уйма хороших рецензий. В одной из них я вычитала:

Прочитав Бунина впадаешь в легкую грусть, так и хочется кричать: «Люди живите здесь и сейчас!».

Решила почитать русскую классику и видимо взяла не ту книгу. Во-первых, не люблю рассказы, а во-вторых, не фанат описания природы. Мне это ничего  не дает - ни приятного чтения, ни понимания "а в чем тут смысл?". Из 19 рассказов мне понравились только 2 - где описаны люди, их чувства, мысли, поступки. И еще два более менее зашли, это - "Сны Чанга" (не сразу поняла, что Чанг - это собака) и "Старуха", в которых так же люди, их мысли и чувства.
Если вы фанат природы - то смело читайте, если вам этого мало то берите другое произведение.

Мне сказали, что эта книга — про любовь. Оказалось, что это про то, как любовь разваливается, превращаясь в грамматику — в сухие правила, запятые и падежи страдания. Бунин красиво пишет, но, как и многие, он думает, что чувства — это вечные схемы, что боль обязательно должна быть красивой. Мне от этого хочется выть.

Все эти герои — словно марионетки своих страстей, они тонут не в чувствах, а в пафосе. Он будто смотрит на любовь сквозь витраж, где каждый луч — тоска, одиночество и безысходность. Да, это правда жизни. Но где в этом ярость? Где свобода? Где хоть что-то, что не пахнет кладбищем?

Иногда я ловила себя на мысли: да, вот сейчас — точно. Вот это настоящее. Но потом снова — листва, тоска, и какие-то вялые мужчины, слишком вежливые, чтобы быть живыми. Слишком литературные.

Любовь — это не урок грамматики. Это скорее курок, нажатый с дрожью.

Поэтому — шесть. За язык, за атмосферу. Но мне нужно больше дыма, больше огня, и меньше ровных предложений.