Рецензия на книгу

• 

  Аноним8 марта 2018 г.

  "Один – и свободен. Но эта свобода слегка напоминает смерть"

  Эту книгу нельзя читать в хорошем расположении духа, когда ты счастлив, и радость выливается из тебя через края, иначе книга покажется сущей тоской. В первый раз я познакомилась с ней, находясь в состоянии окрыления, чувствуя себя живой, потому многого не могла понять. Любые посылы автора тщились проникнуть в мое сознание, но разбивались о выстроенный блок из позитивных мыслей и эмоций, и ничтожные осколки отлетали в пустоту. В этом произведении было слишком много фиолетового, фиалок, дотошных описаний осточертевшего города и противных людей. Тогда я боялась, что книга никогда не кончится, но почему-то дочитала её до конца.

  Эту книгу захочется перечитать, когда тебе покажется, что ты скоро взорвешься от переполняющего тебя одиночества, когда тишина будет сдавливать неистовой силой виски, а тошнота из ниоткуда, раннее казавшаяся невозможным и чуть ли не фантастическим явлением, даст о себе знать. Это не то ощущение, которое возникает от переедания, скорее тебе кажется, что ты переполнен пустотой. Тогда хочется разорвать грудную клетку, чтобы выпустить на волю то, что сидит внутри и не отпускает.
  

  
  "Пока еще не поздно, пока я еще не навожу страх на детей, я хотел бы с кем-нибудь поговорить о том, что со мной происходит"

  Но находишь собеседника только в лице книги. Я перечитывала внимательно, чтобы в каждом описании, в каждой строчке и между строчек найти себя и спастись от собственного одиночества посредством осознания одиночества другого человека. Тогда я боялась, что эта книга закончится.

  Теперь это была история об одиноком мужчине, который описывает свою жизнь в дневнике. Его мысли о смерти, существовании и красоте где-то сплетались воедино. Ноты, мириады крохотных толчков гибнут. Приключение не терпит длительности; его смысл - в его гибели. Даже мгновения, которыми ты дорожишь, тоже сгинут. Нельзя хвататься за счастливые моменты, иначе в руках останется лишь вульгарный, немощный отголосок того, что когда-то приносило счастье. Но после ты оказываешься потерянным в настоящем.

  Люди каждое воскресенье шлепали по грязи, чтобы слушать мессу, возлагая надежды и ответственность за свое существование на Бога, когда Антуан наблюдал за этим в стороне, с ответственностью на собственных плечах. Его выбор был свободен, никаких обязательств в виде посещения родственников или городского кладбища в воскресный выходной. Вот только он не знал, куда себя деть со всей этой свободой. Единственное, что могло придать какой-то смысл его жизни – встреча. Встреча с женщиной, которая любила, подобно ребенку, придумывать правила для своих собственных, понятных только ей, игр. Это было частью её самой до тех пор, пока она сама так считала. Тщилась придавать этому какое-то значение, но после оказалось, что она могла существовать и без этого.

  Все хорошее когда-то кончается и уходит в прошлое, даже если было укреплено значимой благородной целью. Она исчезнет, а вместе с ней разрушатся твои хрустальные замки, пророчившие жизнь, а не существование. Люди часто предаются воспоминаниям, они хранят их в своем доме в виде настенных часов, потертых фотографий в старых рамках, запятнанной одежды и других вещей, но тошнота настигает тех, кто сам является обломком прошлого.

  Так откуда берется эта тошнота, которая появляется даже в те дни, когда твой желудок не видит еды и пополняется только холодной водой и горьким горячим чаем? Возможно, тебя переполняют неотвратимо погибающие мгновения, просачивающиеся сквозь тебя, приобретающие красоту как раз в момент своей смерти, но ты не успеваешь её разглядеть.
  Или же ты слишком усердствуешь, сжирая себя изнутри.

  4

  873