Рецензия на книгу

• 

  Agi_in_the_sky25 февраля 2018 г.

  Чтение этой книги напоминает чаепития с этаким безумным шляпником.

  Вот вы сидите напротив друг друга, он разливает по чашкам прекрасно пахнущий малиновый чай, рассказывает интересную и чудаковатую историю своего детства, а потом вдруг резко отвешивает тебе оплеуху. Ты сидишь, пытаешься проморгаться, понять, что случилось. Смотришь на чай, разлившейся по столу, пытаешься найти слова, чтобы попросить объяснений. А он тем временем продолжает помешивать чай в кружке и рассказывает свою историю так, будто ничего не произошло.

  История настолько тебя увлекает, что ты забываешь про оплеуху, тебе начинает казаться, что и ее и не было, что ты сама все выдумала, да ещё и чай по столу разлила. Проходит несколько минут, его история увлекает тебя еще сильнее... Тут он вновь вскакивает и начинает сбрасывать с себя одежду, остается в чём мать родила!

  Ты сидишь с округлившимися глазами и пытаешься понять, чем вызвано подобное поведение. Не успеваешь ты додумать эту мысль до конца, как он снова садится и, как ни в чём ни бывало, продолжает рассказ. Ты сидишь, краснеешь, бледнеешь, не знаешь, куда деть глаза, а он, тем временем, покачивая тощим ягодицами, продолжает свой чудесный рассказ.

  На протяжении шести ста с лишним страниц этот безумный шляпник то страдает, то хохочет, то откусывает головы летучим мышам, которых достает из карманов собственного пиджака. Я понимаю, почему Джона Ирвинга многие считают гением, а многие дегенератом. Его произведения могут вызывать разные чувства, но точно не оставят равнодушным.

  5

  372