Рецензия на книгу

• 

  claret1874blue19 февраля 2011 г.

  Фрэнсис Скотт Фицджеральд. Он такой искрящийся, манящий, с долей грусти и ощущением чего-то упущенного, с желанием жить и безудержной невесомостью. У него ночь настолько нежна, а записные книжки такие восхитительные, что Великий Гетсби оставляет в недоумении.
  Эта книга такая неспешная, отрывистая, совсем в другой тональности, чем прежде мной прочитанные его книги. Такое чувство, что действие происходит в замедленной съемке, а наблюдаешь его сквозь тусклое стекло. Этой медлительностью текста Фицджеральд будто в вводит заблуждение, стоит только чуть поддаться этому неспешному темпу, как Фицджеральд уже обвел тебя вокруг пальца - проходил всего миг, а уже перестаешь понимать, что произошло, и главное как. Преследует ощущение, что в эту книгу нельзя окунуться с головой, она будто выталкивает и пока читаешь её, замечаешь окружающую обстановку с поразительной ясностью. Я не понимала, что происходит, откладывала книгу, начинала снова, пока не осознала, что эта отстраненность - вообще ключевой момент. Кажется, что сами герои держаться отстранено от происходящего. И такое чувство, что вот-вот вся эта история меня растрогает, но остаюсь равнодушной, что вот-вот она заставит расплакаться, но в итоге, улыбаюсь, что вот-вот эта книга мне понравиться, но нет...

  10

  44