Рецензия на книгу

• 

  hatalikov30 августа 2017 г.

  Двадцать семь лучиков лета

  Нужно видеть, слышать, чувствовать, трогать, нюхать, удивляться - и любить. Вытяни руки. Господь дал тебе их целых семь. Правую и левую, а вдобавок еще нос, рот, глаза, уши, кожу.
  Кто перестал удивляться, тот перестал любить, а перестал любить - считай, у тебя и жизни нет, а у кого жизни нет, Дуглас, дружище, - тот, считай, сошёл в могилу.
  

  Ещё один сборник рассказов и, так сказать, коротеньких литературных зарисовок, посвящённый городку Гринтаун, о котором Брэдбери писал ранее в паре других своих книг, состоит из двадцати семи любопытных историй (даже не историй, а скорее случаев), произошедших вовсе не только летом. Вообще, мне показалось странным, почему утверждается, что сборник исключительно о времени лета: тут местами присутствуют и весна, и осень, и где-то даже зима упоминается. Но всё это не столь важно. Важнее - само содержание. Те грани смысла и красоты, которые писатель хотел обличить перед нами.

  
  Некоторые сознательно выбирают такую судьбу: они, как безумные, жаждут, чтобы вид за окном менялся каждую неделю, каждый месяц, каждый год, но с возрастом начинают сознавать, что всего лишь коллекционируют никчёмные дороги и ненужные города, не более основательные, чем киношные декорации, и провожают глазами людей-манекенов, которые мелькают в витринах за окном медленного ночного поезда. Этот старик прожил жизнь среди тех, кому был безразличен, ведь он никогда и нигде не задерживался настолько, чтобы хоть кто-то обеспокоился, проснётся ли он на рассвете или уже обратился в прах.
  

  Начну с того, о чём знают все почитатели таланта Брэдбери: он безумно красиво пишет. Его проза вдохновляет и способна вызвать самый разный спектр эмоций, но конкретно эта книга не опускается до негативных. Переходя от одной её части к другой, можно испытать местами разве что щемящую грусть, в остальном же ты либо умилительно улыбаешься, либо спокойно вдыхаешь в себя разыгравшуюся атмосферу, получая чистый кайф.

  
  Поцелуй оказался очень нежным. Он был добрым, приятно тёплым, а на вкус — как абрикос и свежее яблоко, как вода, которую, проснувшись от жажды, глотаешь среди ночи, только для этого нужно пробраться в тёмную летнюю кухню, чтобы там, в тепле, напиться прямо из прохладного жестяного ковшика.
  

  Я бы мог сказать отдельно о каждом рассказе и зарисовке, но уже делал это подробно в другом своём профиле и на другом сайте. Причина даже не в лени, а в том, что всех этих кусков одного большого раздробленного повествования столь много, что, переворачивая последние страницы, уже толком не помнишь содержания первых.

  
  Фотографии… посланцы из невозвратного далёка.
  

  Тем не менее, "Летнее утро, летняя ночь" не идеален. Во второй половине сборника я стал замечать: писатель слишком из кожи вон лезет ради создания наилучшей формы повествования, грубо говоря, ради "красного словца", иногда совсем упуская из виду внутреннюю гамму сюжетного содержания, эдакий "посыл между строк". То есть, некоторые рассказики ты читаешь с полным пониманием текста, но после них совершенно теряешь ответ на вопрос, а зачем вообще это было придумано, кроме как забить пустующие страницы. Ощущение, что автор стремился "опробовать перо", просто подкидывая себе те или иные ситуации, ни к чему не привязанные, существующие как альтернатива отрывочным воспоминаниям.

  
  Это цветок без аромата, — замечали старики. — Нынче многие девушки похожи на такие цветы. Дотронешься — а они бумажные…
  

  В то же время, большинство входящих в сборник мини-произведений всё-таки меня удовлетворили. Они не шедевральны, но некоторые на короткое время запали в душу. Кто бы что ни говорил, Рэй Брэдбери пишет о вещах вечных для любого человека - о детстве, семье, природе, дружбе, любви. Чего только стоят наставления дедушки для малыша Дугласа (одного из переходящих из книги в книгу персонажей автора), достойные того, чтобы распечатать их и повесить на стенку над своей кроватью, дабы читать каждодневно вместо мантры. Очень простые, но очень мудрые и полезные истины.

  
  — Дуглас, — сказал дед, — надо тебе поскорее научиться видеть разницу между желаемым и действительным. Отличать то, что нам вдолбили, от того, что существует на самом деле. Только тогда ты поймёшь, чего ожидать от жизни, парень. Увидишь мир без прикрас. Это не значит, что надо быть циником, который свои мечты загоняет в тёмный угол, а потом злится на весь белый свет. И скептиком быть вовсе не обязательно. Даже не знаю, как это лучше сказать. Нужно просто вырасти таким человеком, который смотрит на мир открытыми глазами и не обманывается. В таком случае даже людское вероломство покажется забавным, не более того. Когда поймёшь, что в человеческой природе всегда есть частица зла, тебе будет легче выстоять.
  

  В любом случае, было классно посетить городок Гринтаун (для меня это произошло впервые, хотя только теперь понимаю, что следовало начинать с "Вина из одуванчиков"), познакомиться с некоторыми его жителями, ощутить полноценный вкус лета - как свежего, так и уходящего. А ещё познакомиться с более лиричной и реалистичной стороной творчества писателя, который в детстве был являлся меня исключительно мастером хорошей научной фантастики. Возможно, это не лучший его сборник, но определённо не плохой и не средний. Свою положительную оценку он с честью заслужил.

  
  — Вот бы мне изнутри светиться!
  — Ты и так светишься, дружок. Все мы, бывает, светимся. Поэты, к примеру, пишут: «Любовь сияет чистым светом». Вот тебе подтверждение. Что прекрасно, как этот свет, то дорогого стоит.

  1

  82