Рецензия на книгу

• 

  Meevir12 января 2011 г.

  У меня было по-настоящему волшебное детство.
  Мой папа был демонологом, и каждый день он как-то по-новому классифицировал маму - то она была зловещим вампиром, пьющим из семьи все соки, то медузой-горгоной, обращающей народы в камень своим грозным ликом.
  Моя мама занималась зельевариением и целила меня неустанно, то неразбавленным свекольным соком в нос, то гомеопатическими шариками со сложными схемами приёма, то причудливыми диетами, вроде сушеной воблы и пива (от этого она, к счастью, отказалась, когда гомеопат при очередном осмотре поинтересовался почему, собственно, у ребёнка печень увеличена).
  Дед по матери был прорицателем и прочил мне место дворника в будущем, по-тому что я бездарь и ничему ни когда не научусь. Как альтернатива, можно было ещё кончить свои дни в психушке, где "таким как ты самое место". Бабушка была мастером трансфигурации и за одно её появление в квартире все мои вещи куда-то бесследно исчезали, заменяясь "приличными" и "подобающими" безделушками, вроде вазочек с сухим каркаде и декоративных растений, в которые однажды превратилась моя коллекция музыкальных дисков.
  Бабушка по отцу была доброй феей в опале, с которой мне не разрешалось разговаривать и которую нельзя было даже упоминать, а дед по отцу был мудрецом и отшельником, раз в год дарующим мне волшебные самодельные подарки. Он никогда не ставил мне в вину ничего более того, что у мня тяжелый характер, а это в общем-то, чистая правда - в этой семье я была злым чернокнижником, безусловно виновным, как мне казалось, во всех её бедах и несчастьях.

  Что ж, возможно мои дни действительно кончатся в психушке - ныне я там работаю, и, кажется, мне действительно там самое место. И на этом месте я очень часто сталкиваюсь с людьми, которые умудряются превратить свою любовь во всё то, что написано абзацем выше, и навряд ли что-то способно меня убедить в том, что таких отношений в жизни не бывает, это чернуха или фантастика, и говорить об этом не нужно, и вообще как же так - сор из избы выносить некрасиво и неприлично, ведь все приличные люди изводят друг друга тихо и приватно, в семейном кругу предаваясь играм "что б ты сдох" и "ах ты тварь на благодарная, а ведь я для тебя...".

  Ну, не желающие выносить пусть и не выносят, а со всеми не желающим копить внутренний сор в себе я с удовольствием поделюсь впечатлениями от прочтения книги «Похороните меня за плинтусом...» Павла Санаева, которая, на мой взгляд, является очень правдивой историей на тему домашнего насилия. совершаемого самыми близкими людьми из самых лучших побуждений. А впечатления такие же примерно, как от фильма "все умрут, а я останусь" Гай Германики - да, местами фильм гротескный. Да, конечно так было не у всех. Но нет, цель таких произведений не "смаковать чернуху", в чем их часто упрекают, а помочь людям, имеющим подобный опыт избавится от мучительного ощущения одиночества в своих проблемах. Если очень хочется, можно кричать о том, что это всё спекуляции, эпатаж и подрыв устоев морали, атака на семейные ценности. Пожалуйста, если кому-то легче закрыть глаза на то, что происходит на самом деле, на то, что таких семей миллиарды, и написать, например, что автор спекулирует в книге на известных именах.

  Книга о мальчике, которой живёт на попечении у очень любящей его бабушки. Книга бытовая, простая и честная, и по-этому, конечно, отчаянно противоречивая. Я не жалею об её прочтении и могу честно посоветовать её каждому, чьё детство пришлось на эру гомеопатических шариков, вечных попыток нагнать школьную программу, и мороженного, которое дают раз в год и только с горячим чаем.

  33

  128