Рецензия на книгу

• 

  Аноним7 июля 2017 г.

  Заварила себе чашечку ванильного кофе, взбила подушки, укрыла ножки пледом и с замиранием сердца приготовилась к новой истории господина Брэдбери.
  Но что я получила? Нечто странное, неописуемое, едва уловимое, нечто, чего я так и не смогла понять и распробовать. Это как сон, из которого тебя внезапно вырывают, и ты пытаешься сохранить в памяти увиденное, ухватить за хвост последние воспоминания, но они растворяются в воздухе, просачиваются, как песок сквозь пальцы, оставляя смутное послевкусие, и ощущение беспокойства. слишком пространно, слишком образно даже для меня.
  Однако, некую суть я всё же уловила. Еле еле, кончиками ресниц, переферийным зрением, кажется, видишь, а переводишь взгляд - и оно теряется.
  Маски. Мы все имеем их в своем шкафу, у кого-то больше, у кого-то меньше. Кто-то примеряет маски лишь в самых особых случаях, другие же , не успев открыть глаза ото сна, тут же нацепляют на себя свой сегодняшний образ. Но однажды наступает такой момент, когда ты себе не веришь. Хочешь посмотреть в глаза себе настоящего, и начинаешь срывать свои маски, одну за другой. И чем их больше, тем страшнее тебе становится. Нет им конца и края, и какое лицо твоё , а какое - лишь подделка, ты уже не знаешь наверняка. И никто не знает. И тогда начинаются поиски настоящего, успешные иди нет, зависит.
  Эта книга всё же нашла некий отклик в душе. В ней есть несколько пасхалок к другим книгам Брэдбери, есть ощущение этого магического сюра, которым так ловко жонглирует автор, и которое оставляет на губах послевкусие улыбки, которая промелькнула на твоем лице, пока ты читал, а ты ее даже не заметил.
  Знакомиться с автором с этой книги - не удачная идея, а вот почувствовать себя искушённым дегустатором, пробующим новое блюдо от любимого шефа - да, это самое то.

  5

  479