Рецензия на книгу

• 

  Аноним26 апреля 2017 г.

  «Людей, одиноких по натуре, которые, как рак-отшелышк или улитка, стараются уйти в свою скорлупу, на этом свете не мало».
  А. П. Чехов
  

  К творчеству Маркеса я отношусь одновременно очень трепетно и осторожно: мне словно боязно подходить к нему слишком близко. В далекую пору я прочитала его «Сто лет одиночества», потому что это было среди студенчества чтением очень стильным и модным, и уже тогда оказалась очарована камерной духотой, жаром и влажностью его историй рассыпающихся в прах песка домов и судеб, разъеденных полчищами насекомых, ослеплена прекрасным полковником Аурелиано Буэндиа. Но дальше самого знаменитого романа на знакомство с Маркесом не решилась, и вот, как водится, спустя много лет, «Палая листва», первое произведение о вымышленном Макондо. Однозначно одно, произведения гения Маркеса относятся к разряду тех, до которых надо дорасти и, что называется, вызреть. Даже сейчас воспринять и принять эту колоссальную смысловую глубину невероятно сложно, и я испытываю тот самый неловкий момент, пытаясь написать рецензию (нет!!!) отзыв (нет!) хоть нечто вразумительное и связное, хоть отдаленно достойное этой повести.

  Повествование, грузное, тягостное, шероховатое и бессвязное поначалу, ведется от имени трех персонажей. Мальчика, сына и внука, непонимающего происходящего и лишь пытающегося проникнуть в суть вещей и событий, интуитивно улавливающего окружающие эмоции и во всем оглядывающегося на взрослых, только начинающего жить. Молодой женщины, дочери и матери, мучимой жаром своей зрелости, тоской и скукой своего прозябания, вяло покорная медленному мутному потоку своей жизни. Престарелого отца и деда, мудрого и не боящегося совершенных ошибок, привыкшего брать ответственность на свои изнуренные плечи, запечатавшего уста вечным молчанием о чужих секретах, приближающегося к последнему порогу своего пути. Так о чем же пытаются они каждый на свой лад рассказать? О странном страшном человеке с глазами, горящими жадной похотью, поедающем траву, как животное, опустившимся докторе, однажды отказавшем в помощи страждущим. О лишних людях, как опухоль, как нарыв паразитирующих на теле других. О страшном существовании без надежд, без смысла, без пользы и без цели. О беспросветном одиночестве, десятилетиями отравляющем души и терзающем тела своих жертв. О долге, законе, обычае, суть которых есть святое соблюдение. О потере духовности, прожорливости и ненасытности, подтачивающих общество, делающих его качественно негодным. О людском суде и судилище. О времени, песком утекающем и безжалостно уносимом ветром. О неизбежном уходе из жизни и памяти, которая остается после в сердцах и душах других.

  Чтение «Палой листвы» захватило и закружило вихрем, сея во мне семена мучительных страхов и сомнений. А что если и после моего ухода не найдется ни одного человека, способного сказать обо мне доброго благодарного слова? А что если люди придут не проститься со мной, а лишь плевать на могилу? Страшно. Обреченно. Тягостно. Как, впрочем, и всегда у Маркеса: ком в горле, горечь на языке и камень на сердце – вот что неизменно остается после его книг. Вероятно, именно поэтому к нему не хочется слишком часто возвращаться?

  13

  483