Рецензия на книгу

• 

  Victorica17 апреля 2017 г.

  «Вам виднее, как лучше разбазаривать время и деньги.
  Я же останусь дома и почитаю, ибо жизнь коротка»
  

  С книгами Карлоса Руиса Сафона у меня складываются совершенно парадоксальные отношения – они необъяснимым образом продолжают сильно нравиться мне вопреки здравому смыслу, привычкам и литературным предпочтениям. Я никогда не любила многословность, уводящую прочь от логики и фактов, и пафосность. Первое представляется мне словоблудием, а второе однозначно вызывает смех и жалость. И того, и другого у Сафона в переизбытке. Но, вот странность, любить его книги мне это абсолютно не мешает, хотя Игра ангела понравилась все же чуточку меньше Марины и Тени ветра. Это проза, в подходе к которой важен настрой, окружение и даже погода за окном, её необходимо просто впустить в себя, не рассуждая и не критикуя, расслабиться и отдаться воле витиеватого потока. Наверное, поэтому я так долго не могла приступить к описанию впечатлений от Игры ангела – она воспринимается в целом, как неизбежное природное явление, и никак не получается рассмотреть отдельные детали, сюжетные повороты, поступки и мотивацию героев. Эта книга – сплошные иллюзии, обманы, и подтасовки, но и редкий случай, когда читатель сам обманываться рад.

  И все же у этого невообразимого уму сплава под названием книги Сафона существует ряд притягательнейших ингредиентов, которые заставят-таки меня в конце концов прочитать все его книги. Безусловно, номером один среди всего прочего является Барселона, город проклятый и завораживающий, страшный и не отпускающий из своего плена, заставляющий смотреть на все происходящее, как сквозь мутное, а потому и искажающее, искривляющее, стекло. Без нее и вне ее ничто в этих книгах не существует. И, конечно, творчество. Как мучительный процесс рождения, как суть жизни, как сама смерть. Гениальное и бездарное. Осененное крылом ангела и проклятое людьми. А ещё столь болезненно желанные всем книгочеям таинственные фолианты, изъеденные проказой времени страницы, единичные рукописи, хранящие в себе все проклятые секреты мироздания, запертые на кладбище забытых книг и опаляющие раз и навсегда своих избранных читателей. Всюду проникающая мистика, сдержанная и стильная, обволакивающая все происходящее вуалью обреченности, пахнущая пылью и гниением. И печальные истории любви, от которых так и веет меланхолией и тленом. И потерянные, сломанные люди, заблудившиеся в страхах и сомнениях. И нескончаемый, вечный поиск, который они ведут: ответов на вопросы, правды, рецептов счастья, покоя.

  Словом, истории Сафона по-прежнему манят меня, дразня разгадкой тайн кладбища забытых книг. И даже если в финале вопросов останется больше, чем ответов, я все равно буду ими наслаждаться.

  10

  132