Рецензия на книгу

• 

  iiik_kiii6 февраля 2017 г.

  ...а за дорогой – печальные просторы…©

  …Ночи чернее преисподней, каждый новый день на толику мрачнее предыдущего. Словно безжалостная глаукома ещё только-только зарождается, а мир вокруг уже начал тускнеть…

  
  
  

  "...Она говорила, что он цепляется за мальчика, чтобы не умереть самому...", а кто из нас не пытался бы найти причину для того, чтобы разжечь тягу к жизни, когда, вокруг всё мрёт, всё тлеет... и лишь ветер и пепел продолжают жить играючи.

  Наверное, страшнее всего не голод или пустота вокруг, а то, что твой ребёнок уже никогда не станет прежним... он никогда не проживёт своё детство вспять, чтобы играть во дворе с сестрёнкой в салочки или пинать мяч на задворках школы. Его никогда больше не коснутся руки матери и её образ останется лишь пятном, потому что время стирает черты - "каждый раз, осознанно или нет, ты изменяешь то, что вспоминаешь".

  Дорога... вся наша жизнь переплетение бесконечных дорог... мы идём, едем... мы проходим этот путь сначала и до самого конца. Тсссс... тише... закрой глаза... видишь, как туман стелиться перед тобой? Это скапливается вода, частички водяного пара, они визуализируют воздух и он становится осязаемым. А это что? Ты слышишь? Непонятный металлический перезвон, будто в жестяной банке скребутся гвозди, только звук этот более тонкий. Так катится тележка. А что за пятно вдали? Постойте! Там ещё одно - поменьше! Это идут сын с отцом, держась за руки, навстречу надежде...

  Впереди темнота, там, где должен раскинуть свои бетонные коробки город, теперь лишь хаос из пепла, костей и мусора. Дорога упирается в никуда. Постойте, вижу маленький огонёк. На таком расстоянии он сродни пламени от маленькой спички и, тонкий дымок сероватой нити, еле различимый на фоне черноты. Бежать, бежать не оглядываясь! От этого тепла, от этой жизни! Там, где властвует смерть шансов на выживание больше... в одиночестве... Эта история о перевёрнутой тележке, о маленькой машинке в руках ребёнка, о звонкой дудочке, о поваленных деревьях, о донимающем кашле, о крепком сплетении пальцев и о падающем снеге, который, как будто пытался загладить промахи природы и обелить землю, но лишь мешался с грязью и превращался в труднопреодолимую жижу... возможно ли выжить после падения мира? Да, если есть ради кого это нужно сделать.

  Вообще, я брала книгу в руки, чтобы разочароваться. Да, так бывает, когда заведомо знаешь, что все прочитанное не очень-то вытягивает даже на двоечку, и берёшься за произведение лишь для того, чтобы доказать себе свою же правоту. Но, что-то защемило, прям кольнуло в груди. Я думала будет скучно - однообразная дорога, однообразные персонажи, что тут интересного? А оказалась, сюжет имеет напряженность и иной раз, аж нервно подергивается колено (полагаю, это лучший комплимент роману). Ещё, мне, безусловно, по душе отсутствующее нытьё. Читатель и так прекрасно понимает насколько в тягость подобное скитание. Герои книги не льют слезы понапрасну, они не проклинают судьбу, они просто выживают, как могут, сжимая страх в твёрдом кулаке стертой, в кровь, руки. Автор не злоупотребляет излишней жалостью, не описывает, каково это - не есть неделями. Он говорит лишь вскользь, но не отвлекает нас подобным от основы сюжетной линии.

  Текст у Кормака Маккарти обрывистый, как после рубки топором, благодаря чему, на страницах появляется обреченность, потеря надежды, которые нанизаны на иглы предложений и слов. А вот постоянное "и" на страницах книги меня немного раздражает... я не педант до мозга костей, но такие предложения как "проснулся поутру, И повернулся под одеялом, И поглядел сквозь деревья на дорогу..." или "остановились в мрачном лесу, И процедили воду из лужи, И пили" выбивают меня из равновесия во время чтения. В итоге, я просто стала пропускать лишнюю букву, на подсознательном уровне.

  Издание без нареканий, вызывает лишь положительные эмоции.

  14

  73