Рецензия на книгу

• 

  Аноним25 января 2017 г.

  Знаете, есть такие произведения, читая которые четко представляется голос, который словно озвучивает их. Эдакая аудиокнига в собственной голове. Это случается обычно с действительно хорошими книгами. Где-то голос женский, где-то мужской. Меняются интонации, даже порой акцент прорезывается. Так и у Шаламова.

  Каждый рассказ казался мне тихим, спокойным и каким-то отрешенным повествованием утомленного, смертельно усталого ото всего человека. Он просто доводил до сведения, как жилось в лагере. Я долгое время боялась читать эти рассказы, страшась того, что увижу. Но нет, опыт прочтения ужасов концлагерей, подкрепленный ГУЛАГом Солженицына сделали свое дело – читала я взахлеб.

  Читала я о том, как там слетает с человека вся шелуха. Интеллигентность, манеры, вежливость. Как ценятся совершенно не те знания и вещи, что были нужны этому человеку на свободе. Как быстро человек выделяет там свою главную эмоцию, которая останется с ним до конца, независимо от того, каким будет конец. Это злоба. Отчаянная, или тихая. Громкая, жестокая, или плаксивая. Это единственное, что объединяет там всех, будь ты профессор или вор. И только от внутреннего стержня, от истиной души человека будет зависеть, как он распорядится этой злобой. Будет ли резать и драться за корку хлеба. Или же и в таком ужасающем положении останется прежде всего Человеком.

  Единственным лучом света среди всей этой грустной, больной грязи, показался мне рассказ об удивительном дереве стланике. Не закостенела душа у автора. Спасибо ему за эту откровенность. За эту боль. За этот тихий голос.

  7

  268