Рецензия на книгу

• 

  Аноним2 ноября 2016 г.

  Тихий, летний, зятяжной дождь, плач скрипки, и надрывная песня саксафона, или просто блюз, вот с чем можно сравнить эту книгу. Тоска, какая-то невыразимая печаль исходит от этой книге. Печаль по несбывшимся мечтам и надеждам, и тоска по упущенному времени.
  Чарльз, потративший свою юность на угождение другу алкоголику в зрелом возрасте становится успешны художником. Успешный то он успешный, но отец и муж никакой. Этому моменту в книге отведено очень мало места, но зацепило меня это сильно. И в который раз ловлю себя на мысли, что хочется хотя бы на денечек стать мужчиной, чтобы понять, как оно у них там все устроено. Как так происходит, что если ты не любишь женщину, которая родила тебе детей, то почему автоматически в немилость попадают дети, плоть от плоти твоей, твоя кровь, и вдруг попадают такое равнодушие . Эх, мужики, мужики, один нос два уха.
  Он возвратился в Брайдсхед, а что или кто его там ждал. Никого у него не осталось: ни Себастьяна, которому он служил верной тенью, ни жены, которую он и не любил никогда, ни детей, которые были без ума от нового мужа матери, ни Джулии, которая предпочла иной путь. Только и остались у него воспоминания.

  10

  71