Рецензия на книгу

• 

  Iry27 октября 2016 г.

  Моэм, как и многие другие писатели, в своё время прошёл мимо меня. И, как других мимопрошедших, читать сейчас было несколько тяжеловато. За годы поглощения массовой литературы я отвыкла от книг без определённого сюжета. Все эти многостраничные рассуждения о жизни, отстранённые впечатления рассказчика порой вгоняли в сон, но в то же время затягивали. А когда время от времени из текста выскакивали мысли, очень созвучные с тем, что сейчас происходит в моей голове, становилось совсем хорошо.
  Это история о подлинной страсти, о таланте, который заставляет бросить всё — размеренную понятную жизнь, достаток, любимых вроде бы людей — чтобы отправиться навстречу своему признанию. Эта участь постигла Чарли Стрикленда, благополучного биржевого маклёра, скучного, неинтересного и тихого человека, в чьей душе, оказывается, горел потусторонний огонь. Недаром Стрикленду плевать, что он оказался в нищете, без поддержки, порой даже без крыши над головой — он «должен писать». Не «хочет», а именно «должен». Редкое чувство.

  4

  38