Рецензия на книгу

• 

  _mariyka__15 октября 2016 г.

  Нелегкая это работа - из болота тащить бегемота создавать миры. Нелегкая и неблагодарная. Стараешься, всего себя в этот мир вкладываешь, на своей крови его замешиваешь, а толку? О людях его населяющих поначалу даже заботишься. Первые пару сотен миллионов миров. А потом понимаешь, что всё бесполезно. Замуруй все боковые ходы, организуй прямой, безопасный и короткий путь, усыпанный стрелочками с правильным направлением, и всё равно пойдут своим путём - долгим, трудным, опасным, не факт, что приводящим к выходу, но своим. А виноват будет демиург.

  Два демиурга за множество миллионов лет создали бесчисленное множество миров и уничтожили как минимум половину от этого числа. Более опытный, а оттого более циничный, жесткий Мазукта и всё еще наивный (на уровне демиурга, конечно) и романтичный Шамбамбукли. Казалось бы, с чего им дружить, таким не похожим не только возрастом и характером, но и первоначальным социальным положением? (Таки да, и у демиургов такое имеется - кто-то из сил выбивается, лишь бы пробиться наверх, а кому-то первый мир достается в подарок, а второй собирается из конструктора!) А хотя бы с того, что дружить-то больше и не с кем. Такое условие, кстати, порой скрепляет дружбу гораздо сильнее иных предпосылок.
  Итак, они дружат, ходят друг к другу в гости, хвастаются созданными мирами и помогают исправлять в них ошибки баги или фичи - с какой стороны посмотреть.

  Эти истории поначалу действительно кажутся забавными. Милыми, интересными, веселыми. Рассказы о таких бестолковых людях, которые упрямо импровизируют несмотря на то, что и роли распределены и слова выданы. Долго, трудно, страшно, но гордо идут своим путем не обращая внимания на старания демиургов. Но постепенно всё меньше и меньше хочется смеяться над очередным рассказом. Уже начинает хотеться плакать.
  Да, литература это сетевая, да, каждый рассказ больше похож на обрывок истории, чем на полноценный сюжет. Но за всей этой внешней легкостью и абсолютной обрывочностью сидит горькая печаль. Печаль и тоска, о том, что мы такие вот. О том, что всё у нас есть - и солнце, и трава, и небо голубое, а всё время чего-то не хватает - то пороха, то аккуратненького такого атомного гриба. И о том, как бессмысленно и глупо это выглядит сверху.

  7

  25