Рецензия на книгу

• 

  Аноним30 сентября 2016 г.

  Карты устарели. Пора уходить...

  Каюсь! Во имя всех богов и всех святых, собственной совести и любимой праздности, во имя живого и мертвого, нового и ушедшего, написанного и сожженного! Каюсь!
  Проживая жизнь впустую, иногда задумывалась: ради чего. Запуталась в череде образов, в переставленных главах, в канве холста. Согрешила в унынии и праздности, в отвращении и осуждении, в создании себе кумира и зависти. Не принимала свою жизнь, как дар, не ценила таланты мне отведенные, не прикладывала усилия. Лень, уныние, зависть, гнев, похоть, разве что жадности и чревоугодия не хватает для полного набора смертных грехов.
  Мазки кистью сбивают судьбы, лик того-кого-нет проступает. Змеиная кожа на моих руках медленно охватывает каждую клеточку. Теряется рассудок.
  Я накрыт землей. Пора уходить.
  На моей карте больше нет оплотов любви и лагерей врага.
  Каюсь, что молчала, глядя на бездарность и гениальность. Каюсь, что теряла время. Убивала время. Ненавидела время.
  Атеист рисует Бога. Атеист читает про Бога. Атеист убивает в себе Бога. Атеист создает себе Бога.
  Образы женщин сменяют друг друга. Кто был в моей постели прошлой ночью. Танцы. Молодость. Улыбки и тонкие образы. Кто?
  Общество устарело и развратилось. Объявления в газетах заменяет флирт и любовную игру. Женщины тоже становятся безлики. Жизнь калейдоскопом смешивается и сменяется. Картины перемешаны. Кто сможет восстановить их порядок? Бог? А он есть? Кого рисует атеист?
  Мое сознание смешалось. Уже не отличает мысли от реальности. По и Кафка отплясывают джигу на моей могиле. Или все наоборот?
  Карты мои устарели. Каюсь, я смиренно жила свою жизнь, изредка окунаясь в пучины творчества. “Времени у тебя немного - протестуй сейчас”. И я не протестовала. Мягкая и покорная, плыла по течению, смирилась с неизбежностью. Не буду больше творить без людского одобрения - так думала я, опустив руки. Мне хватит еще лет, чтобы наверстать. Я еще слишком юна. Потом дел будет меньше.
  В легкие набилась земля, на радужках выбита фреска, в мозгу проносится книга.
  Бесконечный червь в бесконечной тьме. Осознаю свою ничтожность. Пора уходить. Каюсь!

  1

  102