Рецензия на книгу

• 

  Zok_Valkov30 июля 2016 г.

  Габриэль Гарсиа Маркес «Сто лет одиночества»

  «Это моя история и я рассказываю ее, как хочу» - говорит мой приятель, когда его ловят на ошибках или осознанных мистификациях событий.
  
  Когда мы собираемся с друзьями детства, рано или поздно звучит эта фраза: «А помнишь, ты….» и нет, не помню. Трое, четверо, пятеро – мы вспоминаем факты общей биографии, и раз за разом с удивлением сталкиваемся с тем, что каждый из нас помнит свою версию происходившего. Иногда она в той или иной степени совпадает с другими, иногда идет вразрез, но какое это имеет значение, если человек живет с этими воспоминаниями и именно они давно стали платформой его реальности?!

  Мы так серьезно относимся к жизни, что она набивает нам оскомину уже к сорока. Не пора ли начать преукрашивать свои воспоминания? Цветами, которые не вяли три года и превратились в горсть молотого перца в одну ночь. Словами, которые лишь прозвучав, осыпались цветными леденцами монпансье и никто никогда больше не мог вспомнить их произношение. Письмами, что приходили из несуществующих городов и рассказывали всегда правду об одном дне твоей жизни…

  Так сделал Габриэль Гарсиа Маркес с историей своего детства, города и страны в книге «Сто лет одиночества». И это получилось… волнующе.

  Сталкиваясь с классическим магическим реализмом в малых литературных формах, я, конечно же не устояла перед его бешеным обаянием, но этот бесконечно длинный (по ощущениям) роман задал этому явлению совершенно новое, мощное звучание. Тут следует сделать реверансы в сторону моей литературной необразованности, ведь, скорее всего для большинства «Сто лет одиночества» - роман времен юности. Но поверьте, никогда не поздно открыть сердце, даже если в него стучится всего лишь старая потрепанная книга с пятнами краски на обложке.

  Демонизированное, мифологизированное и в то же время девальвированное одиночество – понятие, в которое каждый вкладывает что-то свое. Хотя, сложно придумать что-то более естественное от природы, чем одиночество. Страдать от одиночества, все равно, что страдать от собственной двуногости или вертикальности позвоночного столба! Каждый из нас – просто мозг, заключенный в маленькую подарочную черепную коробочку. Поэтому, одиночество семейства Буэндиа – это не время, проведенное без людей, и даже не время, проведенное без любви или цели, это время осознания бессмысленности происходящего, как мне кажется. А значит, они не более и не менее одиноки, чем все мы.

  И пусть Макондо не будет сниться мне ночами, я навсегда запомню, что там дождь лил четыре года одиннадцать месяцев и два дня…

  7

  45