Рецензия на книгу

• 

  patarata27 июня 2016 г.

  Это значило все и не значило ничего — как тогда, так и сейчас.

  При упоминании Иэна Бэнкса я уже лет 10 немножко по-снобски морщу нос – прочитанная в подростковом возрасте "Осиная фабрика" оставила не лучшие воспоминания. Но столько времени прошло, этот роман обещал быть совсем другим – и я взялась за него, о чем, кстати не пожалела. И не пожалела только по одной причине: я не стала искать в нем потаенных смыслов.

  В общем-то, что происходит и как это закончится понятно сразу. Три сюжетных линии, каждая – от лица не очень приятного мужчины (на мой вкус). Один – обычный инженер, со сложной любовной жизнью, достигший в жизни всего и ничего, один – варвар, на плече которого сидит говорящий талисман, а он убивает, грабит и насилует, один – житель Моста, который ничего не помнит и ищет библиотеку, следы которой затеряны. Но сны, а далее и реальности двух из трех персонажей – они мне понравились. Я люблю сны, и написанные хорошим языком, немного похожие на галлюцинации (а иногда очень похожие на галлюцинации), они меня заворожили. Мне и казалось всю книгу, что я сплю. А сны иногда непросто расшифровать.

  А вот, что мне не понравилось – 10 лет назад такое как раз бы зашло, а вот сейчас уже скучновато от такого:
  

  
  Мы — камень, деталь машины. (Какой машины? Да вот этой. Вот же она! Возьми ее, встряхни. Видишь, как образуются красивые узоры? Снегопад, дождь, ветер, ясное солнышко.) И мы живем, как живут камни: сначала вулканическое детство, потом метаморфическое отрочество, и наконец, осадочное старческое слабоумие (возвращение в зону субдукции). Вообще-то истинная правда еще более фантастична: все мы звезды. И мы, и наша планета, и Солнечная система не что иное, как накопившийся ил древних взрывов; ил звезд, которые умирают со дня своего перворождения, взрываются в тишине, меча шрапнель газовых облаков, и эти облака кружатся, роятся, аккретируют и образуют плотные небесные тела (придумайте что-нибудь покруче, мерзкие (у)мышленные монахи). Так что мы — ил, мы — осадки, мы — отстой (сливки и сыворотка), и что это меняет? Вы — то, что уже было и прошло, всего лишь очередные точки на конце (выходящих за пределы) линий, всего лишь волновой фронт.

  6

  94