Рецензия на книгу

• 

  Аноним12 июня 2016 г.

  Брэдбери, конечно, великий стилист, и это, думаю, вряд ли кто-то решится оспаривать.
  Его бесконечно красивые описания природы, яркие зрительные, слуховые, обонятельные и осязательные образы и в этой книге захватывают тебя с головой и погружают в придуманный писателем мир лета в маленьком городке.
  Ты катаешь на языке солнце, чихаешь от дорожной пыли и щекочущего запаха свежескошенной травы, жмуришься от ослепительной желтизны одуванчиков, несешься по дороге в легких теннисных туфлях, в мягком чреве которых "запрятаны тонкие, твердые мышцы оленя". Ты живешь там и тогда, как позволит тебе автор. Пропитываешься его настроением и эмоциями, а потом... остаешься с ними наедине.
  И вот тут уже кто как воспримет. Сможете переварить отчаянно горький привкус вина из одуванчиков - отлично, восхититесь и будете радостно ставить "пятерки" книге. Не справитесь с чужой депрессией - заработаете свою собственную. Или, по крайней мере, сморщите нос, покачаете головой и решите, что втюхивать продукт с таким неприятным послевкусием со стороны продавца было как минимум нечестно.

  Это ведь даже не роман в традиционном понимании.
  Куча маленьких, абсолютно самостоятельных и завершенных историй о жителях американской глубинки летом 1928 года, объединенных временем и местом действия. Плюс не по возрасту глубокие (а потому во многом нарочитые) экзистенциальные размышления братьев 10 и 12 лет от роду - в качестве обрамления и заполнения текстового пространства между собранными историями.

  Странно, что Брэдбери написал эту книгу так давно, еще в 1957 году, когда ему не было и 40 лет. Рановато автор начал бояться смерти и любых жизненных изменений, до срока подпал под обаяние печали обо всём ушедшем.
  А ведь книга в конечном счете именно об этом - что всё в нашем мире конечно, уходит без остатка, а на его месте остается зиять лишь пустота.
  Нет трамвая, есть автобусы, но это уже не то. Умер прекрасный рассказчик, помнивший Гражданскую войну лучше, чем вчерашний день, - никогда не найти нам лучшей Машины времени. Умер старик, любивший слушать в телефонной трубке звуки далеких городов, в которых он когда-то бывал. Умерла прабабушка. Здесь вообще умирают все и вся - надежды, мечты, старые традиции и даже один маньяк (против последнего, впрочем, возражать не хочется).
  Люди смертны. Предметы смертны. События смертны. Сам мир смертен.
  И только воспоминания, кажется, вечны - аккуратно разлитые по бутылкам в виде горького вина из одуванчиков и дотошно подписанные по датам этого лета.

  В итоге имеем до жестокости беспросветный манифест автора, прекрасно владеющего языком, но явно испытывающего какие-то проблемы с оптимистичным мировосприятием.
  Смешать, но не взбалтывать.
  Употреблять с осторожностью.

  Приятного вам шелеста страниц!

  20

  83