Рецензия на книгу

• 

  Aster18 июля 2010 г.

  Обязательная программа, изобилующая непреложной классикой реализма, неожиданно преподнесла редкий по ценности своей подарок. Подарок столь впечатляющей и странной красоты, что сложно было долго смотреть на него, равно как и надолго отрываться.

  В процессе чтения пришла мысль: «Оуэн Мини – инкарнация Христа, всеведущего, все предвидящего, озлобленного на людей за то, что в прошлый раз его не поняли». И ведь действительно, в молитве Ирвинг выводит не то «героя века», не то Спасителя, чью великую душу нам не постигнуть, можно только благоговейно склониться перед ним. Какая-то совершенно сумасшедшая телескопичность романа, фокусирующаяся на крохотном Грейвсенде, охватывающая вопросы и проблемы, витающие над страной, впитавшая.. впитавшая мудрость не то вселенского масштаба, не то микрокосма отдельного человека, отдельного читателя, запутывает с каждой страницей.
  Ирвинг очерчивает образ Оуэна Мини резкими, неопределенными штрихами. И когда кажется, что ты уже начал что-то понимать, на экран ложится новый росчерк и головоломку приходится собирать заново.
  Иногда кажется, что книга – новое Евангелие образца 1989 года, иногда - что она есть ирония над старым, двухтысячелетней выдержки. Мне не хватило познаний, катастрофически не хватило для того, чтобы уловить хотя бы половину аллюзий, чтобы прочесть хотя бы треть ссылок, как зашифрованных, так и лежащих на поверхности. Меня хватило лишь на то, чтобы рассмотреть смирение за обреченностью, любовь за покорностью, Иосифа и Иоанна Крестителя за Джонни Уилрайтом, Христа за Оуэном Мини. И эта предрешенность, пропитавшая весь роман, выскакивающая то здесь, то там... Ты можешь не замечать ее, можешь старательно избегать ее, но она все равно догонит тебя. И тем величественнее будет страх, повергающий тебя на колени. Тем более мистическим будет благоговение.
  Эта книга, как омут со святой водой. Холодной, темной, но временами рождающей серебряные отблески и таящей в глубине своей просветление. И, читая ее, ты ныряешь, погружаешься на сколько хватает дыхания, до рези в легких ищешь эти серебряные крылья, таящиеся на дне, но потом все равно выныриваешь. За глотком воздуха. За лоскутком реальности чтобы протереть глаза и видеть яснее, чем до погружения. А потом окунаешься снова, снова ищешь источник сияния, тайную истину. Я не знаю, можно ли читать «Молитву» запоем, от корки до корки, прерываясь только на сон. Я не смогла. Мне нужно было снова и снова возвращаться, чтобы осмыслить. И не думаю, что тут дело в моем неприятии христианства и религии вообще.

  Резюме: я вернусь к ней, обязательно вернусь. И, думаю, не один раз. Не знаю, можно ли с моим скудным багажом теологических знаний понять эту книгу даже со второй попытки..

  6

  55