Рецензия на книгу

• 

  Аноним28 мая 2016 г.

  Это второй раз, что я приступаю к чтению романа. И снова испытываю недоумение на первых 20 страницах. Привыкнув к манере письма и уже начав разбираться в персонажах прихожу к мысли, что схожу с ума. Получается читать не более 10 страниц за подход, иначе я перестаю отвечать за свой рассудок.

  Нескончаемый поток мыслей, чувств, эмоций, перескакивание с одного героя на другого в одном и том же абзаце.

  Необходимо полное сосредоточение, чтобы держать нить повествования. Иначе все, провал. Стоит только немного отвлечься, и уже не можешь сказать, о чем шла речь. Приходится возвращаться к началу абзаца, а то и на пару назад, и начинать сначала. Каждый раз сначала. 

  Думаю, можно открыть книгу на середине и влиться в поток, ничего не потеряв. 

  Перевернув последнюю страницу, спрашиваю себя: что это было, о чем была книга? О женщине немногим за 50, сожалеющей о муже и дочери, о старом возлюбленном, вдруг появившемся у неё в гостиной, влюблённым в молоденькую женщину, о сумасшедшем, вернувшимся таким с войны, видящим везде смерть, о буйстве красок послевоенного Лондона, о потоках мыслей каждого героя, висящих в пространстве, которые были ухваченны и вплетены в книгу.

  Думаю, Вирджиния Вулф по-своему гениальна. Её произведения можно либо любить, либо ненавидеть. И, признаться, я не знаю, что выбрать. 

  "Со слова <время> сошла шелуха; оно излило на него свои блага; и с губ, как стружка с рубанка, сами собой, белые, твёрдые, нетленные, побежали слова, скорей, скорей занять место в оде Времени- в бессмертной оде Времени." 

  4

  32