Рецензия на книгу

• 

  Rishik521 мая 2016 г.

  «Тот холм напился кровью допьяна;
  Все, кто там пал, ни в чем не виноваты.
  Зато тиранов обойдёт война,
  Они спасутся, - сгинут лишь солдаты.
  Тот холм прозвали Красным в честь ребят,
  Что, взяв его, легли на поле боя.
  Там нынче созревает виноград,
  В чьем сладком соке бродит кровь героя.
  Тут кровь простых людей лилась рекой,
  Тут вся земля слезами пропиталась.
  Злодеи, что живут одной войной,
  Не плачут - этим не знакома жалость.»

  К перечитке каждой книги Левиады я готовилась с разными чувствами: новая встреча с одними вызывала энтузиазм, с другими улыбку, с третьими напряжение…
  И только эту – одну-единственную – в руки заново брала со страхом. Ибо боялась, как же боялась, что все будет не так, как осталось в душе; не так, как уже аксиомой запомнилось. Что самое-самое любимое произведение автора вдруг разочарует, что его сила и мощь, нагнав спустя без малого шесть лет, окажутся иллюзией.
  Не оказались. Конечно же нет. Сейчас понимаю, закрыв роман, что иначе и быть не могло.
  «Дети свободы» по-прежнему та книга, которая оказалась для меня однажды такой особенной.
  Та книга, расставаясь с которой летом 2010 года, я рыдала так, что казалось, будто еще секунда – и разорвусь пополам.
  Книга, заставившая столько прочувствовать, измыслить, столько испытать. Заставившая оказаться там, в оккупированной Франции сороковых, и прожить все вместе с ними – Детьми Свободы, будто ты есть один из них и борешься с ними бок о бок.
  Книга, с которой связь наша будет вечна: выпускное школьное сочинение на ЕГЭ по русскому языку, принесшее немало баллов, было написано с опорой на сюжет произведения Леви в качестве аргумента.
  Да просто невероятная, мощнейшая и вечная книга. Такой для меня была, есть и останется – точка. Уже начав перечитывать, сразу поняла: легче в эмоциональном плане не будет, наоборот только хуже. Горло сдавило на первых же страницах и так дальше этот квест и продолжался: на тебе, Дашенька, пару страничек а то и абзацев на передохнуть, а теперь хватит дышать – давись воем дальше.
  А как не давиться, глядя на то, как бесчеловечен может быть мир? Как понятия зла и добра в чьих-то больных на всю голову мозгах перемешаны к чертовой матери, как свою – и она действительно их - страну любят и борются за нее те, кто родился далеко-далеко, а люди о чем я, нелюди с французской кровью в жилах, но камнями вместо сердец и дырами вместо душ, уничтожают, испепеляют, втаптывают в землю все… и свою родину, и людские жизни, и справедливость, и смысл слова «человек»? Как не давиться, как не чувствовать, что слезы становятся все более и более жгучими, как не задыхаться, не проходить через пытки и не умирать – телом и душою – вместе с Ними?

  Итак, садись поудобнее, читатель. Тебе расскажут историю.
  Историю борьбы и веры, историю подлости и предательства. Историю детей, не успевших стать взрослыми… Но горевших пламенем своих сердец на протяжении столь короткой жизни так, что отблеск этого пламени останется вечен.
  Историю товарищества и дружбы, силы родственных уз и любви - трепетной юношеской любви, чей свет никогда и ни за что не погасить, тепло коей останется там, среди этих дней разрухи и горя – как крошечный островок счастья, который всегда будет принадлежать тем, кого уже нет, и давать искорку надежды оставшимся.
  Историю храбрости, мужества и бесконечной силы.
  Историю о том, как даже в самое ужасное время, когда вокруг царит хаос, когда моральные устои возомнивших себя богами прогнили до основания, когда некуда бежать из этого сужающегося кольца ада… как даже тогда найдутся те, кто протянет руку помощи. Сердобольная ли консьержка, квартирная ли хозяйка, а может пассажир рядом в поезде или честный полицейский, а то и немецкий солдат… Крупицы добра и человечности неискоренимы, даже когда их пытаются уничтожить. Каждый из этих людей боролся по-своему, но вместе и только вместе они могли прийти к Спасению.
  А еще, читатель, поверь мне: ты полюбишь персонажей, о которых тебе расскажут. О, как ты их полюбишь… Но не будешь питать никаких иллюзий: ведь автор не церемонится, он практически сразу поведывает тебе, что с ними станет. Вот этого расстреляют, этот сгинет в лагерях, этим суждено умереть со словами «За Францию!»
  И вот теперь ты сиди, читатель, и читай. Читай про них - таких смелых, таких молодых, таких влюбленных, таких полных надежд; зная, как все будет. Ну а чего ты хотел? Ведь так все и было! Никто ничего не придумывал, это все – жизнь. Это все – целая эпоха нашей истории, и более того – лишь малая ее крупица. Сколько же, сколько вас таких было, ребята? Таких Марков и Жаков, таких Борисов и Эмилей, Энцо и Самюэлей? Розина, Софи, Осна, Марианна, Домира – ну разве так должны были проживать свою юность такие замечательные девушки, как вы? Как вы и еще сотни и сотни и сотни… тысячи других.
  Когда я читаю такие книги, я ненавижу мир, в котором я живу, серьезно. Поэтому дорогой мир, умоляю – очнись! Иначе весна, о приходе которой так мечтал Жак, снова уйдет. Она уже к этому близка.

  И я даже не знаю, что еще добавить, но одновременно поток мыслей и эмоций просто дичайше просится наружу, не зная, как ему облечься в слова. Строчки под конец виделись с трудом – от слез все плыло – и до сих пор я не до конца успокоилась. Леви с этой книгой… он прыгнул выше головы, это даже не вопрос. Настолько пропустить мне душу наизнанку, настолько прополоскать ее болью… Этот томик небольшого формата, он лишь обманчиво маленький. Ибо стоит открыть, и поймешь: на своих страницах он скрывает бурю. Калейдоскоп. Вереницу – чувств, жизней, историй. И вроде бы все это такое похожее, все это сливается на фоне происходящего воедино, но одновременно каждый герой, каждое прошлое, каждая боль, каждая встреча, каждая надежда, каждая гибель – это все уникально. Это все – части чего-то большего. И это – бессмертие. Как для персонажей книги, так и для всех других – как они, существовавших в реальности безвестных уже людей. Потому что каждый раз, когда мы – читатели – окунаемся в историю 35-ой Бригады Сопротивления, они в эти мгновения оживают.
  Честное слово, по мастерству и стилю здесь чувствуется ни много ни мало, а сам Ремарк. Терпко-горькая проза, в которой одно лишь предложение способно нарисовать перед глазами метафоричную чувственность, а одно слово – разорвать душу в клочья подобно бомбе.
  Персонажи же – приковать к себе так, что на те мгновения, пока ты читаешь, у вас с ними одно сердце и одна жизнь на двоих.
  Марсель, ты всегда будешь для меня героем.
  Ян, твоей бригаде очень с тобой повезло. И, быть может, вам с Катрин тоже повезло?
  Мэтр Арналь, Вы все равно победили… Хотя бы потому что – нет, не так: ИМЕННО - потому, что вашим сердцем правила справедливость.
  Мадам Пильге, а не Пильгес ли ваша фамилия в оригинале книги?)
  Энцо… до последнего я была вместе с тобой, Надеясь.
  Шарль, милый Шарль… Ты, твой чудесный самобытный язык, твое чувство юмора и твоя изобретательность – душа 35-ой Бригады. А знаменитый ужин в комнатке при заброшенном вокзале, и «омлет с сюрпризом» - мгновение, которое вечно будет жить в вашей Истории.
  Равно как и каждая улыбка, как каждая мирная встреча, как каждое из отвоеванных у окружающих ужасов мгновений такой заслуженной и такой драгоценной юности, символом которых, должно быть, навеки станут те взрывы беззаботного хохота, раздавшиеся однажды в бистро «Тарелка супа». Хохота еще живых и… навсегда живых.

  2

  89