Рецензия на книгу

• 

  LadaVa7 марта 2016 г.

  Разве я любила когда-нибудь эту избыточную. словоохотливую, умную-умную еврейскую прозу? Любила вообще-то. Когда читала поэзию Бродского. Ну, что делать если поэзия, как проза, проза, как поэзия?
  Вот Дмитрий Быков (тоже избыточный во всех аспектах) говорил о трех советских романах, описывающих появление в СССР потусторонних сил - явления сатаны ("Мастер и Маргарита"), ангела ("Пирамида") и джина ("Старик Хоттабыч"). И каждый раз действие закономерно приводило в цирк.
  И вот четвертый роман. Во-первых, не говорите, что не советский - конечно, советский! Потому что родной, потому, что о том времени, потому, что то время описано, как своё. Во-вторых, цирк и некто в цирке.
  Кто явился нам? Ангел? Ведьма? Суккуб? Или некто зеркальный?
  В конце роман делает кульбит почище циркового и уже нет никакой возможности судить девушку за судьбы "связавшихся" с ней несчастных. В чем ее вина? Разве ей не тяжелее всех? Разве можно судить Иова за судьбу его жены и детей?
  Вы подходите к огню и обжигаетесь.
  Разве огонь звал вас?
  Разве вы могли не подойти?

  Как боролась она, чтоб остаться собой, человеком! Как отчаянно не хотела своего мистического дара. Как ей хотелось быть обыкновенной и как она не могла, не могла... Прокалывалась на ерунде, на мелочах.
  Как радостно читать о замерзшем в снегу возлюбленном - теперь они вместе.

  И - ах! - какой цирк! Ах - какой фагот!

  21

  194