Рецензия на книгу

• 

  iany6 февраля 2016 г.

  Бывает ты немного нездоров, и у тебя, скажем, жар, и мир тогда кажется чуть более красочным, чем всегда, более значимым, но малость заторможенным. А бывает, читаешь книги Пола Боулза и не можешь понять, откуда всё это, точно ли эти картины были фантазией американца с таким чудным созвучием в имени и фамилии, или это твой собственный лёгкий бред от того самого надвигающегося жара? А может ты подглядел их где-то в итальянском кинематографе (Бертолуччи, Соррентино)? И на удивление прекрасным и зыбким оказывается мир, в котором (казалось бы) не последнюю роль играют жара, пыль, шум, мухи, чувство вины, смерть. И под стать этому миру герои — не сказать, что счастливые, но чуткие и имеющие вкус к жизни.

  И тебе всё нравится, и ты уже готов бесконечно читать, как "он сказал, а она подумала, а потом они поехали в пустыню и смотрели в ночное небо и молчали", и про хитрых арабов, которым чёрт пойми что нужно, про французов, про чай с мятой и про городки, названия которых отдают сказками тысячи и одной ночи, но тут случается поворот сюжета, предсказанный в предисловии (кстати скажите мне, у Боулза это привычка такая, выдавать самый значимый поворот заранее?), и всё становится ещё интереснее. Парадоксальным образом сплетаются воедино два ощущения: что человек хрупок телом и разумом и что он всё может вынести, ко всему приспособиться. Каждого из этих ощущений по отдельности хватило бы на то, чтобы вздохнуть "ай да автор", а уж совместно они составляют полное "вау". И не зря Теннесси Уильямс, отзываясь о романе, говорит одновременно о разрушении личности и об освобождении. Всё так, дорогой мой, всё так. Ломаясь, меняемся, а всё, что не убивает нас, делает это зря.

  5

  145