Рецензия на книгу

• 

  Аноним13 ноября 2015 г.

  Все предельно

  - А челябинский метеорит?
  

  • Проспал.

    Все предельно. Все гораздо предельнее чем ты думал. Сколько раз ты задумывался о случайностях? Срастаются вещи - и ладно. Не тут-то было: вставая с утра в хорошем настроении, покупая китайские гандоны, выпивая в день по кружке молока (о, мечта Клеопатры) … ты рискуешь.

  
  Мечты разбиваются о гранит. Десять тысяч вольт в метре от тебя и ты смотришь. Шевелиться не смей. Провод гудит. И жарко в груди. Стивен Кинг пишет новую книгу.

  Достояние общественности. Все дозволенно сейчас, эра благородия! Сотни тысяч лет назад, народ был горд, смел, быстр. Мили окутаны в тумане людьми, окрестными селами. А в руках ножи. Не будь веселым. Гордым. Милым. Солнце мои рукава сучила. Я достаю такой же нож. Рывок, кровь брызжет. Замят висок рукояткой у врага. Я не рад, не горд, не смел, не быстр. Мысль к мысли. Дорога к дому, солнце, все знакомо, растворяется сквозь сотни глаз уткнувших взор мне в грудь. Взглянуть бы выше не посмели, пройти бы мимо не смогли. Собак нужно разгонять стаями, другой совсем вопрос в логике поступка. Иначе никак. В одной руке нож, в другой кулак. И извечный вопрос: а как другие проводят свободное время?

  Сердце стучит в голове. Пусто в животе. В глазах рябь. В руках ток. В ногах лед.
  Глядя ночью в небо, я вижу древние миры. Солнце жалит иглой днем - тоже древний мир. Луна. Большая Медведица. Полярная звезда. Млечный путь – взорвалась голова, о боги! Я застрял в снегах, и волки чуют мою кровь. Я думаю, как быть. Ведь моего брата загрызли волки у автострады. Голодные твари. Надо же, отстреливать пытались. Рыли волчьи ямы, точили карманные ножи. И вот… степь, ночь, вьюга, волки чуют друг друга и меня. Суки. Я не хочу быть съеден. Я достаю свой нож. А на заднем плане странный вопрос: а как другие проводят свободное время?

  Безумству сильных, поем мы песни. Знать не знали, и вы не лезьте. Без сна, без отдыха, без лести. Злости. Струны натянутой в душе и в горле костью. А я живу на юге Франции. Представитель европейской нации. Я смел, горд, быстр, заносчив. Мой род корнями уходит в Польшу. Забита сигарета марихуаной. Я пристаю к тебе, сытый, пьяный. Ты пьешь пина колада, выделываться только не надо. Мы на моем необитаемом острове. Ты королева красоты без трусов. И используя, тебя я выброшу в море. А рядом благословенная Германия. Братья Гримм там весьма почитаемы. Их читает на ночь своим внукам - Ибрагиму и Махмуду - Ангела Меркель. И вообще у меня подозрение, что я полубог, когда несусь накуренный сквозь мили и время в своей спортивной машине. Стоп. Кто-то бросился мне на капот. Вышибает пот, выворачиваю вправо. Въезжаю в толпу. Людей орава. Врезаюсь в столб. Кровь. Крик. Чьи-то руки бьют меня по лицу. За шиворот выволакивают из машины. Дети, женщины, мужчины вершат надо мной самосуд. Кто-то железным прутом разбил мне кости в коленях. Сознание, проваливаясь во мрак, лишь держится за мысль, которая не отпускает никак: я тут, а как другие проводят свободное время?

  Прочитана книга - как захлопнута дверь. Больше нет шороха страниц в тишине. Ночь. Выключен свет. И лишь на один вопрос не найден ответ: чей слышу я смех в темном углу, если кроме меня никого в доме нет?

  4

  277