Рецензия на книгу

• 

  greisen7 октября 2015 г.

  Дорога уходит в даль...

  У нормальных людей дорога уходит в даль. Для нормальных людей страницы весна листает. Я увидела утром: в долине зацвёл миндаль. Мне нельзя миндаль: я - Снегурочка, я растаю.

  Почему-то мне очень не хотелось читать сборник рассказов этой осенью. Почему-то я выбрала "Йошкин дом". Почему-то мне казалось, что вся книга и будет про этот самый дом. Ну тот, где врачи и медсестры и где пациенты чудят. Я совершенно не понимаю, почему я вообще остановилась на этой книге. Так просто произошло. Наверное, в этот раз не я выбирала себе книгу, а книга выбрала себе меня. И в самом начале мне подумалось - вот оно, это несомненное пять.
  И даже шесть, когда я дошла до давно любимой мной зарисовки Custom kill, любимой еще с эры ЖЖ, в эру ЖЖ (ах вот кто оказывается автор... а я и подзабыла эту милейшую историю... надо же, а лет 10 назад ссылка на нее рассылалась мной направо и налево).

  Я знаю наверняка, чем мне понравилась эта книга. Форматом. Это не сборник рассказов. Это сборник ЖЖ постов. Очерков, эссе, если хотите. В них есть своя изюминка. Но назвать отдельную маленькую историю рассказом я не могу. Что-то мне кажется, понять эту тонкую грань сможет только поколение ЖЖ. Те кто читал, те кто писал, те кто обсуждал.
  Каждый отдельный заголовок - гремучая смесь чувств и переживаний. Совершенно не важно, что герои делают, что говорят - гораздо важнее что они при этом чувствуют, как делают и как говорят.
  Виктория Райхер - психолог, психодраматист, клинический психотерапевт. А значит все эти чувства - они настоящие. Они были, так или иначе. Какие-то раньше, какие-то позже, какие-то совсем давно. Люди и их истории. Истории и их люди. И водоворот эмоций.
  Какие-то истории лучше, какие-то хуже. Но все они так или иначе отзываются в душе читателя: отзываются горечью и обидой, страхом, непониманием, отзываются теплотой и улыбкой едва касающейся губ, мягкими прикосновениями памяти, блаженными волнами сна. Это было с тобой и не с тобой. И ты прекрасно понимаешь, что закрыв книгу ты станешь собой а не тем о ком в этой книге рассказывается. Или не станешь. Или ты себе это все придумал - что можешь просто так взять и закрыть книгу. И ты в очередной раз кружишься по вечернему катку, прячешься в коробочку, спасаешь рыбку из разбитого аквариума и делаешь кучу всего, чего ты на самом деле не делал. Но делал много чего другого от чего огорчался или радовался, надеялся, верил, ждал.

  К сожалению не шесть и даже не пять, к сожалению четыре. Слишком много для меня осталось недосказанности, больше чем хотелось бы, слишком много культурологических непоняток. Очень тяжело далась израильская часть, хотя автор-то из Израиля и зарисовки у нее бытовые - о чем ей еще писать-то. Просто непонятно иногда было. Смысл не уловила, главную мысль не прочувствовала. Немного таких историй было, но осадок небольшой остался.

  Но эти истории так и не хотели меня отпускать, честное слово. Настолько, что я сегодня с самого утра сижу и читаю новые истории. Это, правда, не совсем книга (даже совсем не книга) - но какая разница?

  39

  809