Рецензия на книгу

• 

  sireniti4 октября 2015 г.

  Исключительной жизни - исключительная смерть

  Анна, Ханна и, нет, не Юханна (хотя так и просится) — Энни. Три женщины, три судьбы. Их разделяют века и у каждой своя жизненная история. Но что же тогда так тесно они связаны? Словно корни старой липы сплетаются  между собой, создавая причудливые изгибы, неповторимые сплетения, оберегая свои слабости и тайны.

  Я их вижу, всех троих. А лицо почему-то одно.

  Сосредоточенно хмурящая брови красавица Анна. Её мировоззрение выходило за рамки эпохи. Она жила не умом, сердцем. Как сейчас модно говорить — с богом в душе. Умение разговаривать с деревьями, понимать зверей для неё было так же естественно, как спать, кушать, заниматься мирскими делами. Она "слышала" землю, была её дитём. Она просто любила всех. К сожалению, не все отвечали ей тем же. Сейчас бы её назвали блаженной. А тогда приговор был суров — ведьма.
  Ханна, с блеском в глазах и явным удовольствием разглядывающая свою коллекцию хрустальных шаров. Призрачная мечта. Мотыльковое счастье. Её любовь оказалась хрупка, как эти красивые, но абсолютно бесполезные, мнимые произведения искусства. Да и была ли любовь? Или она, как ложная беременность, пряталась в хитром теле? Искала выход во всевозможных тупиках. Бабочка нашла своё открытое окно, а вместе с ним и огонёк, который так манил и притягивал. А на самом деле оказался ловушкой.
  Вот Энни с бокалом в руках. Вся её жизнь — мишура, блеск. Подделка. Наркотики, сьёмки, секс. Слава. Она запуталась. Калейдоскоп складывает красивую картинку, но под слоем богатых красок и сложных узоров серые монотонные тона. Унылость и полная апатия. Вплоть до неприятия жизни.

  Три женщины. Такие разные. Лицо одно.

  Мне не дано знать, что на самом деле хотел показать автор.
  Я увидела женщину, которая ищет себя. Всегда, во все времена, женщина ищет себя. Борется а свои права, стремится доказать мужчинам, что имеет право сама выбирать, как жить, что делать, что читать, кого любить. И ошибаться, если на то пошло.
  Я не феминистка. Но почему бы и нет, если имеешь такие взгляды.

  Книга о религии. Не той, которую часто навязывают. Которая в сердце. Которая умеет шептать не созданную кем-то молитву, а свои собственные слова, выплёскивать боль и любовь. Не просить. Благодарить. Не возносить. Принимать.
  Я не атеист. Но точно знаю, что бог у каждого свой. Даже у тех, кто в него не верит.

  Книга о любви. И о надежде. Без неё никак. Что сегодня. Что пять веков назад.

  43

  618