Рецензия на книгу

• 

  slow_reader21 сентября 2015 г.

  "Миллер был лучшим!" - надрываю я горло. Вишнёвое пиво, мокрый асфальт, осенние тёмные вечера. Немного денег, бытовуха, безразличные прохожие. Она идёт рядом, чуть позади.
  Магазинные ценники, грязный пол, чай в карман, усталые глаза охранника в мониторе. Здравствуйте. До свидания.
  Пустой желудок, сумки на плечах, разобранное вешало в руке, психбольница у моста, надпись на асфальте: "Будь собой".
  Ещё немного денег. Умерла мать. С каждым бывает.
  Она плачет, я ухожу.

  Вешало лежит на траве, я курю на тротуаре. Почему ты никогда меня не слушаешь?!
  Теперь уходит она.
  Я кидаю пачку сигарет ей вслед. Её кроссовок размашисто пинает сигареты на проезжую часть. Под колесами машин мнутся наши чувства.

  Тот парень поворачивает голову. Иди своей дорогой, псина.
  Меня трясет от злости, её от холода.
  Взгляд в стену. Пойдём домой.

  Мы все когда-нибудь умрём. Я тянусь к её бёдрам, пока не умер.
  Мне некуда идти, даже психбольница меня не примет.
  Блеск на щеках от слёз. Пойдём домой.

  Миллер был лучшим.

  Холодная кровать, разогретая еда, у соседей новый стол. Ненавижу вас всех.
  Дым уходит в окно, батарея кондиционеров на жёлтой стене.
  Тепло, свет, вода. Мы все когда-нибудь умрём. Мы уже умираем. Нашим телам нужен уход. Газ, интернет, телефон.
  Попрощайтесь с усопшим.

  Роскошный инкубатор, педикюр на ногах, коробка автомат, чья-то пачка сигарет на дороге.
  Кто ты?
  Отстань от меня.
  В Питере бомжевать красиво, но холодно.

  Вокзальные торгаши, жёлтые шавермы. Грязь, под ботинками полицейского.
  Перекрестья кабеля на столбе. Труп не должен окоченеть.

  Миллер был лучшим!!! Теперь позволь мне окунуться в твой таз, соскрести со стен запах, о котором я буду вспоминать до конца своих дней.
  Никуда не ходи, сиди дома.
  Пиши, не вылезая из панциря. Ты труп, но в тебе ещё бьётся зародыш. Как живой. Это маленький ты.
  Он плачет и бьётся, в истерике.
  Позволь ему написать стихи.
  Или машину купи.

  Не давай окоченеть трупу.
  Миллер был прав - в очередной раз думаю я.

  Этот малыш знает всё о тебе, но ты не знаешь о нём ничего.
  Лифт, почта, бакалея. Ты нужен им срочно.

  Забей утробу до смерти.
  Завали этого гадёныша.
  Маленький человек - не помеха смерти.
  Пусть потонет в тоннах еды и пойла. Пусть его придавит золотой цепью.

  Смерть для нас не помеха. Мы итак уже все мертвы.

  "Миллер был прав" - вырезаю я на своём лице. Но тонировка позволяет им делать вид, что они ничего не замечают.

  82

  2K