Рецензия на книгу

• 

  Аноним21 сентября 2015 г.

  - И ты с ним согласна?
  

  • К сожалению.

  
  Из внутреннего ночного диалога.

  Вот интересно: кто-нибудь когда-нибудь обсуждал романы Воннегута? Под обсуждением я подразумеваю не банальное "О, я тоже люблю этого автора/книгу", а вдумчивое обсуждение. Обсуждение, в котором бы люди спорили (читай: дискутировали) о том: верят ли они в героев и их поступки; считают ли их "правильными"; близок ли им какой-либо персонаж? Если такое у кого-нибудь когда-нибудь было, у меня только один вопрос: КАК Вам это удалось?
  Ведь в романах Воннегута (ладно, давайте будем брать в пример только этот роман, ибо все я не читала) сюжет вообще никакой роли не играет. Герои тоже не играют никакой роли. Если их убрать и на их место вставить кактусы - ничего не изменится. Если даже эти кактусы будут сидеть в пабе, есть облака и пить море - ничего не изменится. Ведь этот роман - это такой сгусток мыслей, взглядов и сатиры на все наше общество, на всю нашу жизнь, на все наше существование, что я просто не представляю, как это обсуждать и зачем. Ладно. Перечитала и признаю, если вместо людей вставить кактусы - будет тяжелее понять, что речь идет о людях. Или нет.
  И так далее.
  

  
  «Ты пишешь очень плохую книгу», — сказал я самому себе, прячась за темными очками.
  «Знаю», — сказал я.
  «Боишься, что покончишь с собой, как твоя мать?» — сказал я.
  «Знаю», — сказал я.

  В этом романе нет никакой интриги. Вообще. Автор раскрывает концовку и ее причины еще на первых страницах. И тем не менее, ему удалось удивить меня.
  А я в сошел с ума, а я сошел с ума! И никакой досады. Вернее, концовка чуть было не свела меня с ума. Она такая... Елки-палки! Непредсказуемая, шикарная, необычная (очень!) и вот прямо мууууа!
  Мои попытки зацепиться во время чтения за что-то, что вызывало бы жгучий интерес, что будет дальше, совершенно не увенчались успехом. Более того, я бы назвала их пустой тратой времени, энергии и страниц чудесной книги.
  

  
  Наше сознание — это именно то живое, а быть может, и священное, что есть в каждом из нас. Всё остальное в нас — мёртвая механика.

  А дальше - первые признаки безумия (или не первые. Типа их кто-то считал).

  
  Воннегут, мне кажется, Вы сведете меня с ума. Когда-нибудь, если вредные вещества проникнут в мой мозг (тьфу-тьфу-тьфу, конечно!), если они там уживутся, обживутся и станут размножаться - Вы будете именно тем человеком, который уничтожит меня.
  И я буду благодарна. Эта я, которая сидит сейчас перед ноутбуком и пытается хоть как-то выразить словами все те мысли, все те чувства, которым Вы стали причиной.
  

  
  Конечно, устанешь, если все время приходится мыслить во вселенной, бессмысленной по самой своей природе.

  Эта книга чудесна. Но она странная. Очень и очень странная. И очень и очень на любителя. Мне кажется, ее стоит читать в таком же настроении - странном. Тогда она будет прекрасным дополнением. Хотя, нет, дополнением тогда станет читатель. Но дело в том, что мне порой становилось как-то никак. То бишь, слог автора мне безумно нравится. Его мысли вообще оставлю без комментариев, ибо это невозможно достойно прокомментировать. Но порой мне было мало. И я не могу понять, чего конкретно мне было мало. Быть может, дело в недостаточной странности моего настроения на момент чтения.
  Или меня самой.
  

  
  Вы сказали, что вокруг вас - пустота и безнадежность. А я вам принес еще больше всего этого.

  Честно говоря, я очень боялась, что после "Бойни №5" окажется так, что Воннегут близок мне лишь той книгой. Что я в силах проникнуться, понять и оценить лишь ее. А самого Курта, который показался мне таким странным, таким до невозможности неописуемым, я понять не смогу. Надеюсь, я не лгу самой себе сейчас, когда пишу эти строки: Вы мой автор, Курт Воннегут. И я Вас понимаю, но в Вас остается что-то такое, что я вряд ли когда-либо пойму. И потому меня тянет к Вам еще больше.
  

  
  Килгор Траут однажды написал рассказик — диалог между двумя дрожжевыми грибками. Они обсуждали, что следовало бы считать целью их жизни, а сами поглощали сахар и задыхались в собственных экскрементах. И коль скоро их умственный кругозор был весьма ограничен, они так и не догадались, что уже делают шампанское.

  В этой книге есть, над чем посмеяться.
  В этой книге есть, над чем скорбеть.
  В этой книге есть, над чем задуматься.
  Потому что в этой книге мы. Люди. Такие, какие есть. Такие, какими будем. И такие, какими были.
  И все это безумно грустно, но в то же время смешно. Только в разные моменты. Сначала смешно. Потом до невыносимости грустно.
  Если Вы вообще умеете смеяться над собой. Если Вы вообще умеете смеяться над своими неисчислимыми недостатками. В конечном счете, если Вы вообще умеете смеяться.
  

  
  ...никто не обязан быть серьезным двадцать четыре часа в сутки.

  Но я не стану никому советовать эту книгу этого странного американского писателя. Моего странного американского писателя.
  Моя преееелесссть! (с)
  

  
  Не суйтесь в мой персональный мешок, черт вас дери!

  27

  585