Рецензия на книгу

• 

  Аноним15 сентября 2025 г.

  "Почему я прекращаю пытаться полюбить Пратчетта"

  Я честно старался. Искренне. Это уже третья попытка прорваться в восхваляемый всеми мир Терри Пратчетт. "Творцы заклинаний", "Мор, ученик Смерти", "Держи марку!" - каждый раз одно и то же: я остаюсь где то в стороне, наблюдая, как другие ликуют на празднике остроумия и мудрости.

  И вот я задаюсь вопросом: почему я так упорно пытаюсь влюбиться в ту вселенную, что не отвечает взаимностью? Которая настойчиво не дает мне того, в чем я, судя по всему, нуждаюсь.
  Хотя причины моей настойчивости просты и понятны её безупречная репутация. Это же Пратчетт!

  Даже у титанов мировой классики редко встретишь такое единодушное, почти фанатичное поклонение. Средний балл под 4.5? Десятки тысяч восторженных отзывов? Все не могут ошибаться, верно? Это давит авторитетом, заставляя думать, что проблема во мне.
  При этом внешнее великолепие с изумительными обложками. Интригующие аннотации, обещающие уникальную смесь едкого сатирического абсурда и глубокой человечности. Да и сам феномен "Плоского мира" манит как диковинная шкатулка, которую непременно хочется открыть.

  И тут появляется обыкновенный человеческий перфекционизм и страх упустить важное. "Как так? Всем нравится, а я что, хуже?" Это самый сильный, самый несправедливый мотиватор. Он заставляет меня не получать удовольствие, а как будто сдавать экзамен на соответствие сообществу "умных и понимающих" читателей.

  А что я получаю в итоге?

  Мне обещали смех. Но моя улыбка не то что не превращается в хохот - она замирает на полпути, оборачиваясь легкой неловкостью. То, что другие называют блистательной игрой слов и пародией, у меня вызывает лишь чувство испанского стыда. Я чувствую себя на стендапе, где все зрители падают со смеху, а я один не вижу той самой шутки, на которую все среагировали.

  Мне говорили о глубочайшей философии и житейской мудрости, спрятанной под маской сатиры. Я всматриваюсь, но вижу лишь наброски, не способные завершить начатое. Я понимаю, что там что-то есть, умом я это осознаю, но мое сердце и душа молчат. Они не откликаются на этот шифр. Я не чувствую той пронзительности, которые нахожу в "обычной", не юмористической литературе.

  Возможно, дело не только в Пратчетте. Та же история случилась и с «Вселенной Боба» - еще одним столпом ироничной sci-fi. Весело, мило, но не цепляет. Не моё.

  И я, наконец, разрешаю себе это признать.

  Я пожалуй возвращаюсь к классической трагедии. К той литературе, где боль не приправлена шуткой, где глубокие философские мысли не прячутся за иронизирующим безумием и каламбурами, а выходит на передний план во всей своей грозной и величественной красоте. Туда, где я плачу без стыда и смеюсь без принуждения. Туда, где текст не требует от меня расшифровки, а бьет напрямую в самое сердце.

  Пратчетт не виноват. И я не виноват. Мы просто не сошлись характерами. Как две совершенно разные системы координат.

  И это абсолютно нормально. Право не любить даже самого гениального автора, это и есть высшая читательская свобода.

  10

  125